"Pega nos teus sapatos, puxa as tuas meias e vai!"

 "O que fazemos pelos mais pobres e abandonados é a medida exacta da nossa própria humanidade."

— Madre Teresa de Calcutá

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Esta semana, enquanto assistia ao documentário da Netflix sobre o grupo Masaka Kids Africana, fui surpreendido por uma onda avassaladora de memórias. Ao ver aqueles sorrisos brilhantes e a energia contagiante daquelas crianças ugandesas a dançar sobre as dificuldades, os meus olhos encheram-se de lágrimas. Não eram lágrimas de tristeza, mas sim de uma profunda e feliz saudade. Fui transportado de imediato para a maior e mais transformadora experiência da minha vida: o início dos anos 90, no Nordeste do Brasil.

Lembrei-me dos meus tempos como missionário leigo, numa época em que tínhamos uma imensa vontade de fazer a diferença e transformar a realidade. Fazia parte do MSV (Movimento ao Serviço da Vida), um grupo de jovens que, ano após ano, escolhia abdicar do conforto das suas férias de verão para ir viver intensamente a realidade das favelas brasileiras. Uma das nossas bases de operações era o Centro de Defesa da Criança e do Adolescente, um espaço de amor e resistência calorosamente apoiado pela Igreja Católica.

O cenário era desafiante, mas a matéria-prima humana era pura luz. Uma das coisas que mais me marcou, e que o documentário me fez reviver, foi perceber que, apesar da miséria extrema em que viviam, aquelas crianças eram incrivelmente talentosas. Havia nelas uma inteligência viva, uma arte natural e, acima de tudo, uma carência de ternura imensa. Não tinham quase nada material, mas transbordavam uma grande necessidade de afeto, de um abraço, de atenção.

Como jovens missionários, sabíamos que era importante criar raízes para o futuro. Por isso, desenvolvíamos vários tipos de apoio a nível de formação profissional. Com a ajuda preciosa de alguns voluntários da comunidade, o nosso grande objetivo era tirar os rapazes e as raparigas da rua, oferecendo-lhes a oportunidade de aprenderem uma profissão. Ensinar um ofício àquelas crianças e jovens era devolver-lhes a dignidade e abrir uma porta que a sociedade teimava em fechar.

A conexão que senti ao ver o Masaka Kids Africana foi imediata. Nascido no interior do Uganda em 2013, este abrigo comunitário acolhe crianças órfãs e desamparadas, usando a música e a dança contemporâneas como ferramentas terapêuticas para curar traumas e restaurar o amor-próprio. A missão deles no Uganda é dar tecto, cuidados médicos, educação e dignidade a quem a pobreza extrema ou a guerra tentaram silenciar, a mesma linguagem universal que falávamos nas favelas do Nordeste brasileiro. É impossível não destacar o trabalho extraordinário dos seus monitores e orientadores, mestres de vida e de esperança que, no dia a dia, encarnam a missão de ensinar, proteger e erguer cada uma daquelas crianças. São eles que mantêm viva a certeza de que a vulnerabilidade social não aniquila a alegria da infância se houver alguém disposto a estender a mão.

Na verdade, esse cuidado diário é o motor do hino de motivação do grupo, que se tornou um lema viral em todo o mundo através da canção "Back to School": "Pega nos teus sapatos, puxa as tuas meias e vai!" ("Pick up your shoes, pull up your socks, and go!").

É o imperativo moral de quem não se conforma com a dor, de quem escolhe calçar a determinação, ajustar a dignidade e caminhar de cabeça erguida contra o vento da adversidade. Foi isso que aprendi nessa minha grande experiencia e é isso que aqueles orientadores continuam a ensinar hoje.

Nós não tínhamos os vídeos virais da internet, mas tínhamos as salas de aula da nossa escola, o futebol jogado no pó, os abraços apertados e o brilho nos olhos de quem descobria que podia ser o mestre do seu próprio destino. Ver aquele documentário foi a prova viva de que o amor e o trabalho comunitário deixam marcas eternas.

Mais de 30 anos depois das minhas experiências como missionário leigo no Nordeste do Brasil, a história das crianças de Masaka lembra-me que a ternura, a dignidade e a ação continuam a ser a maior força de transformação social.

Este artigo de opinião também pode ser visto em : https://rr.pt/artigo/claudio-anaia/2026/11/05/pega-nos-teus-sapatos-puxa-as-tuas-meias-e-vai/492306/

Festival Internacional de Cinema Católico

 

Já no próximo sábado:  Fátima recebe a primeira edição

O cineFé decorre de 13 a 15 de novembro 2026  e propõe três dias dedicados ao cinema, à cultura e à fé cristã. A programação inclui a estreia em Portugal de um filme sobre Carlo Acutis, além de documentários, palestras e conversas com convidados.

A  primeira edição do cineFé – Festival Internacional de Cinema Católico, uma iniciativa promovida pela Associação Ensaio Imperdível, que pretende aproximar o cinema da espiritualidade e criar um espaço de diálogo entre a arte, a cultura e a fé cristã.

Com uma programação que reúne produções nacionais e internacionais, documentários, palestras e momentos de partilha, o festival pretende valorizar o cinema enquanto forma de expressão artística e instrumento de reflexão sobre a experiência humana, a sociedade e a vivência da fé.

Um dos momentos centrais desta primeira edição será a estreia em Portugal de A Extraordinária Vida de Carlo Acutis, uma produção original da Lumine dedicada à história do jovem italiano que procurou utilizar a internet como instrumento de evangelização. A sessão está marcada para sábado, 14 de novembro, às 17h00, no Auditório da Consolata, em Fátima, seguindo-se uma conversa sobre a devoção ao jovem santo, com os padres Ricardo Figueiredo e José Pedro Novais.

Três dias de cinema e reflexão

A programação tem início na sexta-feira, 13 de novembro, com a palestra «Da ficção ao real», conduzida pelo demonólogo Nuno André, seguindo-se a exibição do filme Nefarious.

No sábado, dia 14, o programa prossegue com sessões de cinema e momentos de reflexão, destacando-se a estreia do filme sobre Carlo Acutis. Durante a noite, será apresentado o filme português A Cruz Dá Sempre Jeito, de Rui Caria, que estará presente para uma conversa com o público. O dia inclui ainda uma palestra de entrada livre sobre o Santo Sudário e a exibição contínua de documentários da Fundação Ajuda à Igreja que Sofre (Fundação AIS).

O festival termina no domingo, 15 de novembro, com novas sessões, entre as quais a curta-metragem portuguesa New Tomorrow. Após a exibição, os realizadores Nickolas Russo e Rafael Auxtero participarão numa conversa com os espectadores, antes do encerramento do evento.

Um espaço de encontro entre a arte e a espiritualidade

A organização pretende que o cineFé vá além da simples exibição de filmes, proporcionando ao público a oportunidade de questionar, partilhar ideias e descobrir novas perspetivas sobre a cultura e a espiritualidade.

O projeto teve uma edição experimental em maio de 2025, com exibições cinematográficas, debates e atividades formativas. Entre as iniciativas realizadas estiveram a apresentação da curta-metragem New Tomorrow, desenvolvida por alunos da Escola Superior de Artes e Design das Caldas da Rainha, seguida de uma conversa com os jovens realizadores, e a exibição de um documentário sobre a missão de um sacerdote na Albânia, em parceria com a Fundação AIS.

Em 2026, o festival regressa a Fátima com uma programação alargada, reforçando a ligação entre o cinema e a espiritualidade num dos principais destinos de peregrinação religiosa em Portugal.

+ Informações em : https://www.facebook.com/festivaldecinemacinefe/

O ruido do Bruno Nogueira

A sátira e o humor sempre tiveram como função social testar os limites do aceitável, provocar o pensamento e desafiar as convenções. No entanto, a linha que separa a provocação inteligente da ofensa gratuita é ténue, e o recente sketch “Corpo de Cristo”, protagonizado por Bruno Nogueira na segunda temporada de Ruído na RTP , cruzou-a de forma desnecessária.

É-me impossível achar graça ao scketch que junta um padre pedófilo e Jesus Cristo na cruz. Fico completamente sem reação ao ver o sacerdote a usar a hóstia num ritual  sexual.

Ao parodiar o momento da sagrada comunhão através de uma abordagem que cruza a erotização com o sagrado, o humorista não fez uma crítica social ou política legítima; assinou, antes, uma provocação infantil  desenhada especificamente para chocar e ferir a sensibilidade de milhões de crentes. O que se vê no ecrã não convida à reflexão, mas sim ao desconforto perante o vilipêndio de símbolos de devoção que merecem, no mínimo, a dignidade do respeito humano.

Para compreender a gravidade do gesto, é preciso olhar para além do pedaço de pão que ali serve de adereço cómico. A Eucaristia não é um símbolo ou uma metáfora para quem tem fé; é o próprio núcleo da vivência espiritual cristã, a representação viva da transcendência, do sacrifício e do amor divino. Reduzir esse momento de profunda intimidade espiritual a uma piada de cariz sexualizado não revela audácia artística,  revela uma profunda falta de empatia e um desrespeito pela alteridade.

O argumento de que "no humor vale tudo" ou de que a liberdade de expressão legitima qualquer linchamento estético e moral esbarra no bom senso. Uma sociedade verdadeiramente plural e inclusiva não se constrói espezinhando aquilo que os outros têm de mais sagrado. Bruno Nogueira, cuja inteligência  em  alguns projetos,   provaram que ele sabe fazer humor com temas difíceis e dolorosos sem perder a humanidade, parece ter optado aqui pelo caminho mais fácil e rasteiro: o do escândalo pelo escândalo.

Mais problemática ainda foi a sua reação posterior à polémica. Ao tentar sacudir a água do capote, acusando os críticos de canalizarem "mais energia" contra o seu sketch do que contra os graves escândalos de abusos sexuais na Igreja, o humorista recorreu a uma falácia argumentativa pobre. O combate aos crimes hediondos no seio da instituição e o respeito pelos símbolos sagrados de uma comunidade não são realidades mutuamente exclusivas. Usar a dor das vítimas de abusos como um escudo retórico para justificar uma má opção artística é uma manobra de diversão intelectualmente desonesta.

O humor deve ser livre para criticar o poder, os dogmas e as instituições. Mas quando abdica da inteligência para se focar no escárnio puro e na humilhação da fé alheia, deixa de ser arte e passa a ser apenas ruído, um ruído estéril, arrogante e incapaz de gerar qualquer reflexão que não seja a da discórdia.

Cláudio Anaia

Centenário do artista Artur Bual

​"O trabalho do artista tem de ser livre, porque os artistas são 'habitados', nem que seja por uma visão 'pessoalíssima' e Artur Bual transmitiu uma visão 'pessoalíssima' sobre Jesus. Na sua liberdade, os artistas transmitem visões novas, ajudam a desconstruir lugares-comuns".

Cardeal José Tolentino de Mendonça

No passado sábado tive a alegria e a satisfação de visitar, na Amadora, duas exposições integradas nas comemorações do centenário do nascimento de Artur Bual: “O Amor é Redondo”, na Galeria Municipal Artur Bual, e “Outras Fronteiras”, nos Paços do Concelho da Câmara Municipal da Amadora.

Foi uma visita que teve para mim um significado especial, não apenas pelas obras que pude contemplar, mas também pela forma como as exposições nos foram apresentadas. Tive o privilégio de ser acompanhado por Joaquim Franco, comissário das exposições comemorativas do centenário de Artur Bual, e por Maria João Bual, filha do artista. Ouvir um grande conhecedor da obra de Bual e, ao mesmo tempo, escutar a filha falar do pai, acrescentou uma dimensão humana à visita que dificilmente uma simples observação das obras poderia proporcionar.

Gosto da pintura de Artur Bual precisamente porque ela não parece querer pedir licença. Há nela irreverência, liberdade, força e uma extraordinária capacidade de misturar cores, formas e sentimentos. É uma pintura que não se limita a ser observada. Interpela-nos, fazendo-nos parar e reflectir. 

E é nos seus Cristos que essa dimensão mais me toca.

Não vejo apenas figuras de Cristo pintadas sobre uma tela. Vejo sofrimento, humanidade, silêncio, esperança e, sobretudo, uma procura de transcendência. As cores, por vezes violentas, quase parecem carregar consigo a dor humana, mas também uma possibilidade de redenção.

O que mais me fascina é a capacidade de Bual partir da matéria, da cor e do gesto para nos conduzir para algo que está para além da própria pintura.

É impossível olhar para aqueles Cristos apenas como obras de arte. Há qualquer coisa neles que me interpela de uma forma diferente. Talvez porque o Cristo que Bual nos apresenta não seja um Cristo distante, perfeito e intocável. É um Cristo que parece carregar consigo as marcas da condição humana, a dor, a fragilidade e o sofrimento, mas que, precisamente por isso, aponta para uma realidade que não termina na cruz.

Há sofrimento, mas há também transcendência. Há morte, mas permanece a esperança.

E talvez uma das grandes forças da arte seja conseguir dizer aquilo que muitas vezes as palavras não conseguem explicar.

A visita às duas exposições deixou-me também com uma enorme admiração pelo trabalho que está a ser desenvolvido para preservar e divulgar a memória de Artur Bual. Celebrar cem anos do nascimento de um artista não é apenas olhar para o passado, é permitir que a sua obra continue a dialogar com o presente e, sobretudo, com as novas gerações.

Saí da Amadora com a sensação de ter encontrado não apenas um grande pintor, mas um artista que continua a provocar, a inquietar e a interrogar quem olha para a sua obra. E isso, para mim, é um dos maiores sinais de que uma obra permanece viva.

Artur Bual pintou com as mãos, com a cor e com a irreverência. Mas, em muitos dos seus Cristos, sinto que tentou pintar também aquilo que não se vê: a dor, a esperança, a fé e esse mistério maior a que chamamos transcendência.

Foi uma visita que me deu alegria e satisfação, pelas obras, pelo encontro, pela memória de Bual e pela possibilidade de, através da sua pintura, continuar a procurar aquilo que está para além do que os nossos olhos conseguem alcançar.

Cláudio Anaia

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Quando a solidão fala, Deus responde

 

Vivemos rodeados de vozes, imagens, notificações, encontros marcados e agendas cheias. Vivemos ligados, mas já não estamos juntos. A solidão tornou-se o grande silêncio escondido da nossa época. Atravessa profissões, estados de vida e até vocações. É talvez o drama mais universal do nosso tempo. Estamos rodeados de estímulos, altamente conectados, mas não estamos em comunhão.

Há solidão nos idosos que passam horas diante de uma televisão que não lhes responde. Apenas lhes mata o silêncio. Há solidão nos jovens que passam noites inteiras a deslizar o ecrã, à procura de algo que julgam não ter e, que, tantas vezes não sabem nomear. Há solidão nos pais que carregam o peso de uma casa cheia, mas de um coração vazio. Há solidão nos padres que servem comunidades inteiras, mas que muitas vezes regressam ao quarto com o eco de um silêncio que ninguém imagina.

E há, ainda, a solidão daqueles que parecem ter tudo:  amigos, trabalho, vida social, viagens, fotografias felizes. Mas falta-lhes o essencial, uma vida interior, um lugar onde possam habitar consigo mesmos e com Deus, sentindo-se simplesmente acolhidos, sem máscaras. Sem esse espaço, a alma fica como uma casa habitada, mas escura.

Jesus diz no Evangelho: “Vinde a mim, todos os que estais cansados e oprimidos, e Eu vos aliviarei.” Talvez a maior opressão do nosso tempo seja esta incapacidade de parar, de escutar, de sentir, de existir sem distrações. A empatia não responde à solidão do vizinho, e não nasce apenas da falta de pessoas, nasce da falta de tempo, que não queremos dispor, da falta de sentido, da falta de silêncio verdadeiro, da falta e da presença de Deus.

Vivemos numa sociedade que nos ensinou a fugir de nós próprios. Quando o coração começa a falar abrimos o telemóvel e escondemo-nos atrás dum ecrã, onde somos heróis.  Quando a alma pede descanso, ligamos mais um episódio. Quando o vazio aparece, procuramos barulho. E assim, sem perceber, vamos ficando cada vez mais sós.

A solidão não é apenas ausência de companhia. É ausência de encontro.

E o encontro começa dentro de cada um, quando finalmente paramos, quando deixamos cair as máscaras, quando aceitamos olhar para o que somos e para o que falta. É aí que Deus entra, não com ruído, mas como presença. Não como distração, mas como verdade. Não como mais uma ligação, mas como a única relação que nunca falha.

Talvez seja tempo de reaprender a estar connosco. De reaprender a estar com os outros. De reaprender a estar com Deus.

Num mundo que corre, o maior desafio  é parar. Num mundo que grita, a maior coragem é escutar. Num mundo que se isola, a maior missão é acompanhar.

A solidão não se vence com mais movimento, mas com mais profundidade. E a fé continua a ser o lugar onde muitos descobrem que nunca estiveram verdadeiramente sós.

Porque, no fim, a pergunta não é Quem está comigo?, mas antes, com quem é que eu estou verdadeiramente disposto a estar?

Inês Nunes

"Não há maior liberdade do que a dada pelo cristianismo."

 

Sinto‑me feliz por ter nascido em Portugal e na Europa.

Durante muitos anos desenvolvi a minha investigação com a UE, através de variados projetos científicos.

Fui Delegado Nacional em iniciativas de cooperação científica envolvendo vários países europeus.

Por isso, visitar os edifícios institucionais da União Europeia em Bruxelas era algo habitual.

Hoje, ao visitar o Parlamento Europeu em Luxemburgo, percebi que a minha pequena contribuição — no meio de tantos milhares de pessoas que fizeram e fazem muito mais do que eu — não foi em vão.

Vivemos um tempo em que uma das maiores democracias do mundo está em colapso.

A Europa tornou‑se a única referência global.

E precisa da colaboração de todos para que não desapareça.

A democracia não é perfeita.

Mas é talvez o melhor que conseguimos construir para garantir voz, liberdade, paz, justiça, igualdade e combate à pobreza.

Fiquei satisfeito ao ver que a UE defende estes valores — e que Portugal continua a ser um dos países mais pacíficos e seguros do mundo, como mostra uma foto.

Se o sistema não é perfeito, é porque nós, humanos, também não somos.

Precisamos de nos sintonizar com Aquele que nos criou.

Sem Ele, andamos à deriva.

Dou graças a Deus por ser crente, cristão e católico.

Muitas pessoas têm uma ideia vaga — e muitas vezes errada — sobre a religião e sobre o catolicismo.

E se vos disser que todos estes valores que mencionei derivam do cristianismo?

Antes que “atirem pedras”, deixo claro: a Inquisição ou os abusos de alguns sacerdotes não beliscam o projeto de Deus nem os valores do Evangelho.

A Igreja é feita de pessoas normais, não de santos.

É um hospital onde todos procuram cura.

Se escutarmos Deus — o Deus de Abraão, Isaac e Jacob, seguido por cristãos, judeus, ortodoxos e muçulmanos — chegamos a estes valores universais que tiveram a sua expressão máxima em Jesus Cristo.

Durante anos ouvi a mentira de que a maioria das pessoas não acredita em Deus.

Na verdade, é preciso ignorar quem somos e o universo que nos rodeia para não reconhecer que existe um ser superior que criou tudo.

O ser humano, sozinho, não chega a Deus.

Por isso, a revelação só poderia vir d’Ele.

E veio lentamente: começou com Abraão, continuou através dos crentes, e culminou na plenitude dos tempos com Jesus Cristo.

Basta ler qualquer um dos quatro Evangelhos para conhecer Deus na Sua expressão máxima.

Sem aprofundar estes conhecimentos, nunca saberemos quem somos, qual o sentido da vida ou como contribuir para um mundo mais justo e feliz.

Mas para dar este passo é preciso humildade.

É preciso abrir o coração à revelação que nos foi deixada.

Estamos disponíveis para conhecer para além dos sentidos?

Ou achamos que basta o que vemos?

Cada um saberá de si.

Não há maior liberdade do que a dada pelo cristianismo.

Deus deu‑nos o livre‑arbítrio para O aceitarmos ou rejeitarmos.

Um dia saberemos o que isso significa.

Francisco Cercas

A fotografia não é bonita

 

“Por fora parecem formosos, mas por dentro…” (Mt 23,27)

Passaram 52 anos sobre o 25 de Abril. Cinquenta e dois anos de democracia, dezenas de governos, centenas de ministros, milhares de promessas e uma sucessão interminável de discursos sobre o “Portugal que queremos”. Pois bem: talvez esteja na hora de olhar para o Portugal que os políticos que nos governaram ao longo destas cinco décadas deixaram.

E a fotografia não é bonita.

A classe política que governou Portugal durante décadas gosta muito de celebrar Abril. Sobe ao palco, agita a bandeira da liberdade, faz discursos emocionados e fala dos grandes valores da democracia. Mas há uma pergunta que raramente aparece nesses discursos: o que fizeram com o país que receberam? Porque não basta conquistar a liberdade. É preciso saber o que fazer com ela.

O Serviço Nacional de Saúde é uma das maiores conquistas da democracia, mas encontra-se exausto, com urgências em dificuldades, falta de profissionais e médicos que procuram melhores condições no setor privado ou no estrangeiro. Durante décadas, os políticos repetiram que o SNS era uma prioridade. Mas uma prioridade não se defende com discursos: defende-se com investimento, organização, planeamento e respeito pelos profissionais.

Na Educação, a fotografia também não é bonita. Professores protestam, pais estão insatisfeitos, alunos são prejudicados e as escolas enfrentam problemas que se arrastam há anos. Mudam ministros, mudam programas, mudam modelos, mas os problemas permanecem.

Na Segurança Social, os políticos sabem há décadas que Portugal enfrenta um problema demográfico sério, com uma população envelhecida e menos jovens a entrar no mercado de trabalho. Sabem que o sistema precisa de ser sustentável. E, ainda assim, continuam a empurrar decisões difíceis para os governos seguintes.

E chegamos à habitação, uma das maiores demonstrações do fracasso das políticas públicas das últimas décadas. Uma geração inteira está a descobrir que trabalhar não chega para ter uma casa. Jovens adultos continuam em casa dos pais porque os salários não acompanham o preço das rendas e das habitações. Há pessoas com emprego que não conseguem pagar uma renda. Há casais que adiam ter filhos porque não conseguem garantir uma casa. E depois ainda se pergunta porque é que Portugal tem tão poucos nascimentos. Como poderiam os jovens construir uma família se nem sequer conseguem construir uma vida autónoma?

Durante décadas, os políticos portugueses habituaram-se a governar à vista. Quando o problema rebenta, cria-se uma medida. Quando há protestos, anuncia-se um pacote. Quando há eleições, aparecem promessas. E quando chega a hora de assumir responsabilidades, a culpa é sempre do governo anterior, da conjuntura internacional, da pandemia, da guerra, dos mercados ou de Bruxelas.

Vários partidos tiveram responsabilidades governativas e podem continuar a discutir entre si quem fez mais ou menos. Podem apresentar números, gráficos e estatísticas para provar que fizeram melhor do que os outros. Mas existe uma coisa de que já não podem fugir: a responsabilidade política acumulada de 52 anos de governação.

Não se trata, contudo, de dizer que todos os governantes foram maus. Seria injusto e seria também faltar à verdade. Portugal mudou profundamente desde 1974. Houve ministros e responsáveis políticos que deram o melhor de si pelo país. Conheci alguns. Conheci governantes verdadeiramente dedicados à causa pública, pessoas que trabalharam horas e horas, que colocaram o interesse coletivo à frente dos seus próprios interesses e que, em alguns casos, chegaram a sacrificar tempo com os filhos, com a família e consigo próprios. Existiram, felizmente. O problema é que foram muito poucos.

Tive mais de três décadas de participação ativa na vida política. Nunca tive grandes responsabilidades autárquicas ou governativas e não pretendo colocar-me no mesmo patamar de responsabilidade daqueles que efetivamente tiveram nas mãos os destinos do país, das nossas cidades, vilas e aldeias. Mas, dentro das possibilidades que tive e da representação que exerci, procurei sempre defender uma ideia muito simples: a política deve estar do lado dos mais pobres, dos mais frágeis e daqueles que têm menos capacidade para fazer ouvir a sua voz.

Foi essa a política em que sempre acreditei e continuo a defender!

E muitas vezes essa preocupação era abafada pelas estratégias dos grupos partidários. Outras vezes era desvalorizada, tratada como ingenuidade ou até motivo de gozo. Porque, infelizmente, fui percebendo ao longo dos anos que, para uma parte da classe política, a prioridade nem sempre era a vida concreta das pessoas. Muitas vezes eram as lutas internas, os lugares, as estratégias partidárias, os equilíbrios de poder, as eleições seguintes e a sobrevivência política.

E isso é uma das maiores desilusões que alguém pode levar de décadas de participação política: perceber que aquilo que deveria ser uma missão de serviço público acaba, demasiadas vezes, transformado numa disputa permanente pelo poder.

Não se trata de dizer que Portugal não evoluiu. Evoluiu, e muito. Temos mais liberdade, mais direitos, melhores condições de vida e uma sociedade incomparavelmente diferente daquela que existia antes de Abril. Mas isso não dá aos políticos que nos governaram um cheque em branco. Abril não pode ser utilizado como uma espécie de certificado de qualidade para cinco décadas de decisões políticas.

Abril foi feito para libertar pessoas. E liberdade também é poder viver com dignidade.

É poder ter acesso a um médico quando se está doente. É ter uma escola capaz de ensinar. É ter um salário que permita viver. É conseguir pagar uma casa. É poder constituir família sem medo de não conseguir chegar ao fim do mês. É saber que a Segurança Social estará lá quando for necessária.

Por isso, está definitivamente na altura de trocar os discursos de circunstância por uma pergunta incómoda aos políticos que nos governaram durante estas cinco décadas: depois de 52 anos a mandar, a governar, a prometer e a justificar, não acham que já está na altura de assumir responsabilidades?

Porque a democracia não é apenas votar. É também prestar contas. E os políticos que governaram Portugal durante 52 anos têm de responder por aquilo que fizeram, mas também por aquilo que não fizeram.

E eu, que vivi mais de três décadas desta democracia, também por dentro da política, não escrevo isto por ressentimento. Escrevo-o porque continuo a acreditar que a política pode e deve ser diferente. Porque continuo a acreditar que estar ao lado dos mais pobres, dos mais fracos e dos que têm menos voz não é ingenuidade. É a razão pela qual a política deveria existir.

A fotografia não é bonita. E fingir que não a vemos não vai torná-la melhor.

Cláudio Anaia

Nossa Senhora do Rosário: a Padroeira do Barreiro

 No dia 7 de outubro, a Igreja celebra a festa de Nossa Senhora do Rosário. Para muitos católicos, é uma das mais importantes celebrações marianas do calendário litúrgico. Para o Barreiro, porém, este dia possui um significado ainda mais profundo: é o dia da sua Padroeira.

Vivemos numa época em que as tradições religiosas são, por vezes, vistas como meras recordações do passado. No entanto, basta olhar para a história para perceber que a devoção a Nossa Senhora do Rosário não nasceu de uma simples manifestação de piedade popular. Ela nasceu da convicção de que a oração pode transformar pessoas, fortalecer comunidades e dar esperança nos momentos mais difíceis.

Segundo a tradição, foi em 1212 que São Domingos de Gusmão recebeu da Virgem Maria o Rosário, durante a sua permanência em Toulouse, como resposta à forma de enfrentar a heresia albigense. Desde então, o Rosário tornou-se uma escola de oração acessível a todos: ricos e pobres, letrados e analfabetos, jovens e idosos. A sua simplicidade permitiu que atravessasse séculos e fronteiras, tornando-se uma das mais belas expressões da fé popular. Não por acaso, o Papa Francisco referiu-se a esta devoção como uma verdadeira "mística do povo".

Mas a história do dia 7 de outubro remete-nos também para um dos acontecimentos mais marcantes da Europa cristã. Em 1571, perante o avanço do Império Otomano, foi formada a Santa Liga. O Papa São Pio V, dominicano e profundamente devoto de Nossa Senhora, pediu aos cristãos que rezassem o Santo Rosário enquanto os exércitos combatiam na Batalha de Lepanto.

A vitória alcançada nesse dia foi entendida como fruto da intercessão da Virgem Maria. Em sinal de gratidão, São Pio V instituiu a festa de Santa Maria da Vitória, mais tarde designada pelo Papa Gregório XIII como Festa de Nossa Senhora do Rosário. Outros acontecimentos históricos reforçaram esta devoção, como a libertação de Viena, em 1683, ou o fim da peste em Veneza, acontecimentos que muitos crentes atribuíram à proteção da Mãe de Deus.

Independentemente da leitura histórica que cada um faça destes episódios, permanece um facto inegável: o Rosário tornou-se uma oração que atravessou gerações e continua viva na vida da Igreja. Em Lourdes, em Fátima e noutras aparições marianas reconhecidas, Nossa Senhora voltou a pedir insistentemente a recitação do Terço como caminho de conversão, de paz e de reconciliação.

No Barreiro, esta celebração ganha um significado muito próprio. Nossa Senhora do Rosário não é apenas um título mariano; é a Padroeira da cidade. A sua devoção faz parte da memória coletiva, da identidade local e do património espiritual que ajudou a moldar gerações de barreirenses.

É por isso que, na nossa tradição local, a grande festa popular em honra de Nossa Senhora do Rosário foi transferida para o mês de agosto, coincidindo com as Festas do Barreiro . Esta mudança, pensada sobretudo para conciliar as celebrações com o período de verão e com o feriado nacional de 15 de agosto (Assunção de Nossa Senhora), permite integrar a devoção religiosa no coração dos festejos da cidade. A tradição barreirense mantém viva a celebração em redor desta data, unindo a população através das suas marcantes e tradicionais procissões marítima e terrestre.

As festas em sua honra, as procissões e as celebrações litúrgicas recordam-nos que uma comunidade também se constrói através das suas raízes, da sua cultura e da sua fé. Num tempo marcado por guerras, polarização, individualismo e crescente indiferença religiosa, talvez o maior desafio não seja apenas preservar tradições, mas compreender o seu significado.

O Rosário continua a povoar algo profundamente actual: dedicar alguns minutos por dia ao silêncio, à oração, à contemplação e à paz interior. Num mundo onde tudo corre, talvez seja precisamente isso que mais falta. Celebrar Nossa Senhora do Rosário não significa viver preso ao passado. Significa reconhecer que há valores que permanecem intemporais: a esperança, a confiança, a solidariedade e a capacidade de olhar para o futuro sem perder as raízes.

No próximo dia 7 de outubro, o Barreiro celebrará liturgicamente a sua Padroeira. Que essa celebração, bem como as festividades que vivemos em agosto, sejam mais do que uma simples tradição. Que sejam uma oportunidade para redescobrir a riqueza da nossa história e renovar o compromisso de construir uma comunidade mais fraterna, mais humana e mais unida. Afinal, uma cidade que conhece as suas raízes está sempre mais preparada para enfrentar o futuro. 

Cláudio Anaia

A Fé Não Pode Ser Espectadora

 

«Um bom católico deve meter-se na política.» -  Papa Francisco

A afirmação do Papa Francisco, «um bom católico deve meter-se na política», encerra uma profundidade muito maior do que a sua aparente simplicidade deixa antever. Não é um comentário circunstancial nem uma tomada de posição partidária. É uma interpelação moral, espiritual e cívica dirigida a uma sociedade onde a indiferença, o individualismo e o esvaziamento ético parecem ganhar terreno.

Vivemos um tempo paradoxal. Nunca existiram tantos instrumentos de participação, tanta liberdade de expressão e tanto acesso à informação. Ainda assim, cresce o afastamento dos cidadãos da vida pública. Muitos desistiram da política porque deixaram de acreditar nela. Outros refugiaram-se numa espiritualidade intimista, desligada da realidade concreta do sofrimento humano. E não faltam aqueles que, absorvidos pelas exigências da sobrevivência quotidiana, perderam a disponibilidade para pensar o bem comum. É neste contexto que as palavras de Francisco adquirem um alcance quase profético.

Quando fala de política, o Papa não se refere apenas a partidos, eleições ou maiorias parlamentares. Fala da polis, da cidade enquanto espaço de convivência, responsabilidade e destino partilhado. Fala da forma como escolhemos distribuir oportunidades, proteger os mais vulneráveis, promover a justiça e preservar a dignidade de cada pessoa.

Esta visão está perfeitamente alinhada com o cristianismo. Desde a sua origem, o Evangelho nunca foi apenas uma proposta de salvação individual. Cristo falou dos pobres, dos excluídos, da fome, da hipocrisia, da exploração e do abuso do poder. A fé cristã nasceu inseparável da preocupação pelo outro e da inquietação perante o sofrimento humano.

É dessa herança que nasce a doutrina social da Igreja. A fé não se esgota na oração nem na profissão de princípios abstratos. Exige compromisso com a realidade. Não basta proclamar valores; é necessário traduzi-los em escolhas concretas. A neutralidade perante a injustiça dificilmente pode ser apresentada como uma virtude cristã.

Ao afirmar que um bom católico deve envolver-se na política, Francisco confronta uma das grandes tentações do nosso tempo: a da fuga. A fuga para a crítica permanente, para o conforto das redes sociais, para uma religiosidade sem consequências públicas ou para o cinismo resignado de quem repete que «são todos iguais».

O problema é que a política não fica suspensa quando os cidadãos de consciência se afastam. Os espaços deixados vazios acabam inevitavelmente ocupados por quem vê o poder como um fim em si mesmo. É assim que prosperam os extremismos, os populismos e todas as formas de radicalização que corroem as democracias.

Importa, porém, evitar um equívoco. Francisco não propõe uma política confessional nem pretende transformar a religião num instrumento de poder. A História demonstra, com demasiada frequência, os perigos da fusão entre as autoridades política e religiosa. O que o Papa defende é outra coisa: uma política inspirada por princípios éticos, aberta ao diálogo e orientada pelo serviço.

Uma fé amadurecida não fabrica inimigos nem absolutiza ideologias. Humaniza a política. Recorda que por detrás das estatísticas existem pessoas; que uma economia sem ética produz exclusão; que o progresso sem humanidade gera solidão; e que o desenvolvimento material, quando perde de vista a dimensão espiritual, acaba por empobrecer a própria condição humana.

Talvez um dos maiores dramas da modernidade tenha sido a pretensão de substituir a transcendência por ideologias apresentadas como soluções definitivas para todos os problemas. Muitas dessas promessas acabaram por gerar violência, opressão e desumanização. Como observou James H. Billington, diversos movimentos revolucionários assumiram características quase religiosas, exigindo uma adesão absoluta aos seus projetos e tratando a dissidência como heresia.

Francisco surge, neste contexto, como uma voz de resistência a essa lógica. Recorda que a política deve permanecer consciente dos seus limites. Não é um espaço de redenção absoluta, mas de serviço imperfeito, diálogo permanente e procura paciente do bem comum.

As suas palavras são também um apelo à coragem. Participar na vida pública exige disponibilidade para ouvir, capacidade de aceitar a diferença e sentido de responsabilidade. Exige construir onde tantos preferem comentar, criar pontes onde outros levantam muros e servir quando é mais fácil procurar protagonismo.

Nenhuma democracia sobrevive apenas com espectadores.

No fundo, é essa a verdadeira mensagem de Francisco. A fé não pode reduzir-se a um refúgio privado perante o caos do mundo. Deve traduzir-se numa presença transformadora na sociedade, não através da imposição ou da arrogância moral, mas por meio da compaixão, da justiça e da responsabilidade.

Porque uma das formas mais exigentes, e mais autênticas, de amar o próximo é trabalhar para que a sociedade se torne um lugar mais justo e humano para todos, sem excepção.

Cláudio Anaia

A Dignidade não se negocia

 

O verdadeiro valor de uma sociedade mede-se pela forma como protege a dignidade de cada pessoa, sobretudo dos mais pobres e dos mais vulneráveis.

 Há quem atravesse a vida indiferente à injustiça. E há quem recuse aceitar o silêncio como forma de viver. Pertence a este segundo grupo quem acredita que a consciência deve pesar mais do que o conforto do silêncio.

 Ao longo desta reflexão, há uma ideia central que atravessa todo o texto: a dignidade humana não se negocia. Não depende de estatutos, de cargos políticos ou empresariais, nem de conveniências. Não pode ser relativizada em função das circunstâncias ou dos interesses do momento. Ou existe para todos, ou deixa de ser dignidade.

Por isso, impõem-se questões essenciais: para que servem as leis? Para que servem as declarações de direitos humanos? Para que servem todas as convenções e os discursos solenes se, perante a injustiça, tantas vezes nada se faz? Uma sociedade que proclama princípios, mas não os concretiza corre o risco de esvaziar a própria ideia de justiça.

 Ao longo da vida, tive a oportunidade de circular por altos gabinetes, conhecer políticos influentes, conviver em diversos meios da sociedade e conversar com grandes empresários e figuras públicas. Esse contacto directo permitiu-me observar, por dentro, realidades que raramente chegam ao conhecimento de quem está fora desses círculos de decisão.

Mas, depois de tudo o que vi e vivi, ficou-me uma conclusão que me marcou profundamente: em demasiados casos, o centro das preocupações não era o bem comum, nem a justiça, nem a melhoria da sociedade. Era, acima de tudo, a preservação do estatuto, do poder e, muitas vezes, a proteção dos círculos mais próximos, dos amigos, dos aliados e dos interesses pessoais.

 Esta realidade levanta uma pergunta incómoda, mas inevitável: quando o poder se fecha sobre si próprio, o que acontece àqueles que dependem dele? E o que acontece à confiança dos cidadãos nas instituições?

 Neste contexto, cada cidadão tem o dever de agir perante a injustiça. Não é um gesto opcional, nem um ato reservado a alguns. É uma obrigação cívica. Quem assiste em silêncio à violação da dignidade humana acaba, ainda que involuntariamente, por permitir que ela continue.

E essa responsabilidade não distingue funções nem hierarquias. Não importa se alguém é professor, político, líder religioso ou juiz. A obrigação de defender a justiça é universal. Quanto maior a responsabilidade pública, maior deve ser também a exigência moral. Nenhum título isenta alguém da obrigação de agir corretamente.

O silêncio perante a injustiça nunca é neutralidade. É uma escolha. E toda a escolha tem consequências. Há uma verdade dura, mas necessária: quando não defendemos os direitos dos outros, perdemos também algo essencial em nós próprios — a nossa própria dignidade. O silêncio perante o que é errado corrói a integridade interior e normaliza o inaceitável.

Por isso, nunca devemos permanecer calados perante a injustiça. Porque, além de preservarmos o respeito por nós próprios, estamos a fazer aquilo que é certo. E fazer o que é certo nem sempre é fácil. Exige coragem, firmeza e, muitas vezes, exige ir contra a corrente.

É precisamente aí que se mede o valor de uma pessoa e de uma sociedade: na capacidade de não desistir da justiça quando ela é mais necessária.

 Há, porém, uma verdade final que não pode ser ignorada: o cidadão não pode continuar a ser passivo. A passividade perante a injustiça transforma-se, inevitavelmente, em cumplicidade com o mundo que se critica. Quem não age, quando pode agir, aceita implicitamente aquilo que diz rejeitar.

No fim, a justiça não vive apenas nas leis escritas. Vive, sobretudo, nas escolhas diárias de cada cidadão. Enquanto houver quem recuse o silêncio perante a injustiça, haverá sempre esperança de uma sociedade mais digna, mais consciente e mais humana.

 A dignidade não tem preço. Tem consequências. São essas consequências que distinguem quem apenas passa pela vida de quem verdadeiramente faz a diferença. Porque, no fim, o valor de uma pessoa não se mede pelo que diz, mas pelo que faz. As palavras podem impressionar; os actos revelam quem realmente somos.

 Cláudio Anaia

"Obrigado, Mãe"

A Federação Portuguesa pela Vida (FPV) manifesta a sua perplexidade perante a Deliberação ERC/2026/187 (PUB-TV), pela qual a Entidade Reguladora para a Comunicação Social (ERC) determinou a abertura de processos de contraordenação contra a TVI/CNN Portugal e a Medialivre, na sequência da exibição do conteúdo audiovisual "Obrigado, Mãe".

Parece-nos que a ERC está a fazer opções que revelam uma preocupante análise subjetiva, ideológica e até incoerência de critérios, que resulta da leitura da própria deliberação. O vídeo em causa veicula uma mensagem de valorização da Vida: o acolhimento de um filho cuja mãe decidiu não abortar.

 Perante este conteúdo, a ERC considera que há ilegalidade e que a mensagem seria "suscetível de influir negativamente na formação da personalidade de crianças e adolescentes". Cumpre perguntar: influência negativa, qual? A de os levar a valorizar a Vida humana? Lembramos também que a lei portuguesa consagra a interrupção voluntária da gravidez como uma possibilidade e não como um dever. 

Desse modo, retratar com carga emotiva uma das duas alternativas legais não a torna ilegítima. Acresce também o facto de a própria deliberação da ERC reconhecer que a comunicação analisada tinha “natureza híbrida”, associando uma finalidade promocional a uma "mensagem político-ideológica dominante". Foi essa dominância ideológica, apurada caso a caso pelo regulador, que levou a ERC a tratar a peça como publicidade que tem por objeto ideias de conteúdo político. Ora, se a qualificação jurídica de uma campanha comercial passa a depender de o regulador identificar qual é a sua "mensagem ideológica dominante", então esse mesmo crivo deve valer para todas as campanhas comerciais de temática social, independentemente da sua área de atuação, produtos apresentados ou dimensão do anunciante. A FPV reconhece o dever da ERC de fiscalizar a correta identificação da publicidade - matéria técnica e legítima. 

Contestamos a introdução de um critério subjetivo, o da "mensagem ideológica dominante", cuja aplicação seletiva ameaça precisamente o pluralismo que a deliberação diz querer proteger. A FPV defenderá sempre que o debate sobre a defesa da Vida humana se faça de forma aberta, plural e leal. É por isso que a FPV exige ao regulador que aplique com coerência os critérios que já o vinculam — sem que a valorização da Vida humana, protegida pela própria Constituição da República, possa ser tratada como uma mensagem de menor dignidade no espaço público. 

 Federação Portuguesa pela Vida

 

Festival de Almada: Do Asfalto às Redes Sociais

 

Hoje, ser afetivo é cada vez mais um risco social. Num tempo em que um gesto pode ser descontextualizado e julgado em segundos, O Beijo no Asfalto recorda-nos que a compaixão continua a ser uma das maiores vítimas do preconceito, do sensacionalismo e da velocidade com que se condenam pessoas inocentes.

Ontem no Festival de Almada  tive a oportunidade de assistir a O Beijo no Asfalto, de Nelson Rodrigues, numa produção do Teatro Nacional São João, com encenação de Tónan Quito.

Saí da sala com a sensação de ter visto muito mais do que um espetáculo. Vi um espelho da sociedade contemporânea. É precisamente essa a grande força dos clássicos: continuam a falar connosco, mesmo quando foram escritos há mais de seis décadas.

Durante a representação, ocorreu-me várias vezes que Nelson Rodrigues parecia ter escrito esta obra para o mundo das redes sociais. Estreada em 1960, a sua mensagem encaixa de forma quase perfeita na realidade de 2026.

A história é simples. Um homem, mortalmente atropelado, faz um último pedido: um beijo. Arandir, movido apenas pela compaixão, satisfaz esse desejo. O que deveria ser recordado como um gesto profundamente humano transforma-se numa condenação pública. Os factos deixam de interessar. O preconceito, a insinuação e o sensacionalismo tomam conta da narrativa.

Nelson Rodrigues mostra como uma sociedade pode fabricar um culpado sem necessidade de provas. O jornalista Amado Ribeiro não procura a verdade; procura uma história que desperte emoções, venda jornais e alimente a curiosidade pública. A suspeita torna-se mais poderosa do que os factos.

Enquanto assistia ao espetáculo, não consegui deixar de pensar que, se Nelson Rodrigues escrevesse O Beijo no Asfalto hoje, Amado Ribeiro talvez não fosse jornalista. Seria um influenciador digital ou um criador de conteúdos com milhões de seguidores. O beijo seria gravado por um telemóvel, publicado em segundos e transformado num fenómeno viral. Antes de qualquer explicação, surgiriam hashtags, comentários indignados, vídeos de reação e julgamentos sumários.

Hoje, o velho sensacionalismo encontrou um aliado poderoso: o algoritmo.

As plataformas digitais privilegiam aquilo que gera maior envolvimento. E poucas coisas captam tanto a atenção como a polémica, a indignação e o escândalo. A economia da atenção recompensa quem acusa primeiro, não quem verifica melhor. A mentira, repetida milhares de vezes, ganha uma aparência de verdade.

Foi precisamente essa atualidade que mais me impressionou. A encenação não se limitou a reviver um clássico do teatro brasileiro; revelou como os mecanismos da demonização permanecem praticamente inalterados. Mudaram os meios de comunicação, mas continuam presentes o preconceito, a manipulação da opinião pública e a facilidade com que se destrói a reputação de alguém.

Os antigos boatos de bairro foram substituídos pelos tribunais das redes sociais. Nos comentários, qualquer utilizador se sente juiz. A presunção de inocência desaparece perante a pressão dos "gostos", das partilhas e das tendências do momento. Em poucas horas, uma pessoa pode ser condenada sem direito a defesa.

Talvez seja essa a maior lição de O Beijo no Asfalto. A verdadeira coragem não está apenas em realizar um gesto de humanidade, como fez Arandir. Está também em resistir à tentação de julgar antes de compreender, de partilhar antes de verificar e de condenar antes de conhecer os factos.

Saí do Festival de Almada convencido de que tinha assistido a uma das produções mais marcantes desta edição. O Beijo no Asfalto não é apenas um clássico do teatro. É um aviso para o nosso tempo. Num mundo dominado pela velocidade da informação e pelos algoritmos, continua a lembrar-nos que nenhuma tecnologia substitui a responsabilidade moral de procurar a verdade antes de condenar alguém.

Mais de seis décadas depois da sua estreia, Nelson Rodrigues continua a fazer-nos uma pergunta incómoda: seremos capazes de preservar a humanidade de um gesto ou continuaremos a sacrificar as pessoas no altar da opinião pública?

 

Cláudio Anaia

Foto : José Caldeira - TNSJ

A Fantástica Feira Medieval de Canha

 

Feira Medieval de Canha regressa de 24 a 26 de Julho  com dimensão internacional

A vila de Canha prepara-se para acolher mais uma edição da sua prestigiada Feira Medieval, que decorrerá nos dias 24,25 e 26 de Julho  de 2026, num evento que continua a afirmar-se como uma das mais relevantes recriações históricas do país.

O reconhecimento da qualidade da Feira Medieval de Canha ultrapassou já as fronteiras nacionais. Por indicação da Federação Portuguesa das Festas Históricas, a Confédération Européenne des Fêtes et Manifestations Historiques distinguiu o certame canhense, reconhecendo o rigor histórico, a qualidade artística e a capacidade de proporcionar uma verdadeira experiência de recriação medieval aos seus visitantes.

Nesta edição, a Feira Medieval de Canha convida o público a viajar até ao século XIII, à Corte de D. Dinis e de D. Isabel de Aragão, a Rainha Santa. Durante três dias, a vila transforma-se num autêntico cenário medieval, onde se cruzam mercadores vindos de outras paragens, artesãos, cavaleiros, músicos, dançarinos, saltimbancos, poetas e personagens históricas que recriam os costumes, os ofícios e as vivências da época.

O programa apresenta uma forte componente cultural e internacional, destacando-se os concertos dos Antikua e Eduardo Ramos, bem como diversas atuações de grupos nacionais e estrangeiros.

Entre os momentos mais aguardados contam-se as “Danses de la Cour Royale”, apresentadas pelo séquito francês que acompanha Isabel de Aragão, a presença dos Sbandieratori do Ducato di Parma e dos músicos da Compagnia La Giostra, da Sicília, numa elegante soirée italiana oferecida ao povo de Canha pela princesa Vataça Lascaris , dama da rainha.

O concerto  de João Mendonza, um dos mais prestigiados tenores portugueses da atualidade, viveu um dos momentos mais marcantes da sua carreira quando, em 2018, o projeto Passione foi convidado pelo Estado do Vaticano.

O público poderá ainda desfrutar de uma envolvente noite árabe, protagonizada pelos grupos Vahdat Ensemble, Al Caravan e  Eduardo Ramos , que trarão ao recinto danças orientais, sufi e thanora, numa celebração da diversidade cultural que marcou o mundo medieval.

O programa inclui ainda teatro de fogo, torneios, ceias medievais, animação itinerante, folguedos populares, demonstrações de artes e ofícios tradicionais e inúmeras atividades para todas as idades.

Com a organização do Círculo de Majalis e apoio da Camara Municipal do Montijo, da Corte Francesa e da Corte Italiana, a Feira Medieval de Canha assume-se cada vez mais como um evento histórico de referência no calendário nacional, distinguindo-se pela sua dimensão cultural, pela qualidade dos seus conteúdos e pelo envolvimento da comunidade local.

Mais do que uma feira temática, Canha oferece uma experiência imersiva na História, onde o património, a cultura e a animação se unem para proporcionar três dias inesquecíveis a milhares de visitantes.

Veja a programação  CLICA AQUI

Carta aberta a Jesus Cristo

 

Olá, amigo Jesus,

Sei que converso contigo todos os dias, na oração. Mas hoje escrevo-Te uma carta aberta para que todos a possam ler e saibam que és o mais importante da minha vida. Que conheçam um pouco daquilo que tantas vezes conversamos.

Jesus, escrevo-Te para agradecer porque estás sempre disponível para me escutar. Apesar de Te preocupares com todos os homens e mulheres do mundo inteiro, és sempre capaz de dedicar uma atenção especial a cada um de nós. E eu sinto isso como se fosse único.

Sei que me escutas. Sinto-o tantas vezes ao longo da minha vida que sei que posso falar-Te de coração aberto. Venho contar-Te as minhas ambições, os meus problemas, as minhas dúvidas, os meus anseios e inquietações. Venho falar-Te do mundo, da paz e da guerra, da esperança e dos medos. Venho até falar-Te de Ti, Jesus.

Sabes, Jesus, continuas a despertar interesse, a ser motivo de grandes debates, a inspirar grandes pesquisas e a suscitar grandes paixões. Não passaste à História. Tu és hoje, como foste ontem e como serás amanhã. Tu és o Senhor. És de sempre.

Há, contudo, algo que me perturba e entristece: como é possível haver pessoas que dizem seguir-Te e que provocam tanta guerra, tanto sofrimento e vivem sem alegria? Tenho de rezar por elas, e esforço-me sinceramente por fazê-lo.

Mas a Tua mensagem é tão simples de compreender. Basta aceitá-la e vivê-la com coerência. Quando isso acontece, a vida torna-se mais simples, porque Tu convences, apaixonas, mobilizas e transformas.

Jesus, ajuda-me a estar cada vez mais disponível para os outros. Ajuda-me a amar até aqueles que não gostam de mim e que me perseguem, como tantas vezes nos ensinas.

Ajuda-me também porque sou pecador. Nem sempre consigo dar testemunho de Ti como gostaria. Dá-me força para que cada novo dia seja uma oportunidade para ser melhor do que fui ontem.

Obrigado por me perdoares sempre, por me ajudares a levantar depois de cada queda e por nunca desistires de mim.

Sabes que gosto muito de ler livros, jornais e tudo o que me permita aprender. Gosto de conhecer pessoas, culturas e formas diferentes de ver a vida. E, quanto mais conheço o mundo, mais certeza tenho de que jamais encontrei — nem encontrarei — alguém como Tu.

Poderia escrever páginas e mais páginas sobre aquilo que representas na minha vida. Mas Tu sabes que me sinto profundamente feliz por ser um dos Teus seguidores. Não me incomoda minimamente quando me gozam ou não me levam a sério por acreditar em Ti. Tenho orgulho em fazer parte daqueles que Te amam e por um dia Te terem aceite como o único Salvador da sua vida.

Sei que alguns dizem que sigo a doutrina do carpinteiro de Nazaré, Aquele que sofreu horrores e morreu na cruz por amor à humanidade. E eu sorrio, porque sei em Quem acredito.

Sabes, mudaste a minha vida. Graças a Ti encontro força para continuar, energia para lutar e esperança para recomeçar. A Tua presença é fundamental para mim. A minha alegria nasce de Ti e, por isso, tudo o que faço procuro fazê-lo porque Te tenho no meu coração.

Obrigado, Jesus, porque sem Ti não consigo imaginar a minha vida. Ela pertence-Te e é por isso que sou verdadeiramente feliz.

Recebe um abraço deste Teu amigo.

Que a Tua paz continue connosco, hoje e sempre.

Cláudio Anaia

claudioanaia@hotmail.com

Clube dos Poetas Mortos

 

Viver o verdadeiro “carpe diem” começa na coragem de pensar pela própria cabeça.

Há obras que não terminam quando acabam. Continuam connosco, em silêncio, a trabalhar por dentro. Foi isso que me aconteceu depois de ver, no passado domingo, a peça Clube dos Poetas Mortos, no Teatro da Trindade INATEL.

Saí de lá profundamente tocado, como já tinha acontecido quando vi o filme há muitos anos. A figura do professor John Keating voltou com força, com a sua forma simples, mas profundamente humana, de olhar para a vida. Uma forma que nos empurra, quase em silêncio, a viver com mais verdade, mais consciência e mais intensidade.

O professor não ensinava apenas literatura. Mais do que isso, ensinava os seus alunos a pensar pela sua própria cabeça, a questionar o que lhes era imposto como verdade e a procurar a sua própria voz. Nunca lhes dizia o que deviam pensar. Mostrava-lhes, isso sim, que pensar por si próprios é um ato de liberdade. E talvez seja isso que mais nos marca.

No regresso a casa, durante a viagem de barco entre Lisboa e o Barreiro, fui tomado por esse impacto. A peça ainda estava viva em mim. E senti necessidade de escrever. De parar um pouco dentro do ritmo do dia e dar forma ao que estava a sentir.

Clube dos Poetas Mortos é um dos meus filmes preferidos. Não apenas pela história, mas pelo que desperta em nós. É uma dessas obras que regressam sempre nos momentos em que nos perguntamos como estamos a viver, e, sobretudo, se estamos mesmo a viver.

“Carpe diem” tornou-se uma expressão repetida até perder, muitas vezes, o seu peso. Mas a verdade é simples, viver o presente, não adiar a vida, não deixar que o medo decida por nós.

Ao pensar nisso, é inevitável olhar para o mundo à nossa volta. Vivemos numa sociedade que fala muito de liberdade de pensamento e de expressão, mas onde, tantas vezes, quem pensa pela própria cabeça acaba por não ser bem recebido. No trabalho, na política, nas organizações, até nas relações mais próximas, há quem questione, quem procure compreender antes de aceitar, quem não se deixa moldar facilmente, e isso, por vezes, isola. Torna-se desconfortável para os outros. E esse desconforto pode transformar-se em muitos casos em afastamento.

É curioso como, tantos anos depois, a mensagem de John Keating continua tão atual. Ele não queria alunos que repetissem ideias. Queria pessoas capazes de pensar por si próprias, de construir as suas próprias convicções e de viver com a coragem de ser diferentes quando a consciência assim o pedisse. Talvez hoje nos falte precisamente isso, menos repetição, mais pensamento próprio.

No meu percurso pessoal e profissional, essa ideia tem sido uma espécie de bússola. Nem sempre é fácil. Nem sempre é compreendida. Mas aprendi a aceitá-la como parte de quem sou. Pensar pela própria cabeça tem um preço, mas também tem um valor que não sei viver sem ele.

“Carpe diem” não é viver sem consequências. É viver com consciência, mas sem adiar o essencial. É dar valor às coisas pequenas, uma conversa, uma palavra, um gesto, que, às vezes, mudam mais do que imaginamos.

A vida ganha sentido quando não a vivemos apenas para nós próprios. Quando há partilha, quando há entrega, quando há a vontade sincera de deixar alguma coisa boa nas pessoas que cruzam o nosso caminho.

No fundo, talvez seja isto, não adiar quem somos, mesmo quando o mundo parece pedir outra coisa. E, ainda assim, continuar a acreditar.

Cláudio Anaia

O maior homem é o que está de joelhos

 

A verdadeira grandeza do homem mede-se pela profundidade da sua fé, não pela altura da sua posição.

 Não é estar acima de ninguém que muda alguma coisa; não é a altura a que se chega, nem o lugar que se ocupa sobre os outros. O que realmente transforma o homem é a forma como ele se coloca perante a vida, e muitas vezes isso acontece de joelhos.

Porque é nesse gesto simples e silencioso que o homem deixa de querer controlar tudo e passa a entregar. A pressa cede lugar à escuta, e a arrogância dá espaço à verdade. De joelhos, o homem não se diminui; reencontra o seu lugar: o da consciência e da humildade. O maior homem não é o que se impõe aos outros, nem aquele que ocupa posições de destaque na empresa, no clube ou na política. É aquele que, em silêncio, se coloca de joelhos diante de Deus.

Ajoelhar em oração não é sinal de fraqueza, mas de coragem interior. É reconhecer limites, fragilidades e a necessidade de algo maior do que nós. Quando o homem se ajoelha diante de Deus, não foge da vida; aprende a vivê-la de outra forma. Não se coloca acima do mundo, mas em ligação com aquilo que o sustenta. Na oração, deixa de precisar de provar tudo. Deixa de viver apenas na força própria e passa a escutar, confiar e entregar. Nesse momento discreto, muitas vezes invisível aos olhos do mundo, acontece algo essencial: o encontro entre a fragilidade humana e a presença de Deus.

A verdadeira grandeza talvez não esteja na altura a que alguém chega, mas na profundidade da sua fé; não no ruído que faz, mas no silêncio em que se coloca diante do Criador. Esta verdade não se vive apenas nos momentos solenes.

Quando me sento à mesa, em casa, num café ou num restaurante para tomar uma refeição, , faço sempre a minha oração e o sinal da cruz. Há quem olhe com estranheza, mas esse gesto não é uma exibição. É apenas a forma de me colocar em sintonia com Deus.

 Para mim, Deus não é a última opção. É a primeira.

Quem ora não vive com pressa de mais; vive com outra paz, uma paz que não depende do lugar, nem do olhar dos outros, nem do ruído à sua volta. É uma paz que nasce da certeza de que não caminhamos sozinhos. Talvez seja isso que muitos não compreendam: ajoelhar ou orar em silêncio não é afastar-se da vida, é habitá-la com mais verdade.

O maior homem é, afinal, aquele que sabe ajoelhar-se em oração, não para fugir do mundo, mas para o compreender melhor; não para desistir da vida, mas para a viver com mais sentido.

E nesse gesto simples e repetido pode estar uma das formas mais profundas de caminhar para a felicidade.

Cláudio Anaia

(Foto tirada na Catedral de nossa Senhora da Assunção em Tanger. 04-06-2026)