Centenário do artista Artur Bual

​"O trabalho do artista tem de ser livre, porque os artistas são 'habitados', nem que seja por uma visão 'pessoalíssima' e Artur Bual transmitiu uma visão 'pessoalíssima' sobre Jesus. Na sua liberdade, os artistas transmitem visões novas, ajudam a desconstruir lugares-comuns".

Cardeal José Tolentino de Mendonça

No passado sábado tive a alegria e a satisfação de visitar, na Amadora, duas exposições integradas nas comemorações do centenário do nascimento de Artur Bual: “O Amor é Redondo”, na Galeria Municipal Artur Bual, e “Outras Fronteiras”, nos Paços do Concelho da Câmara Municipal da Amadora.

Foi uma visita que teve para mim um significado especial, não apenas pelas obras que pude contemplar, mas também pela forma como as exposições nos foram apresentadas. Tive o privilégio de ser acompanhado por Joaquim Franco, comissário das exposições comemorativas do centenário de Artur Bual, e por Maria João Bual, filha do artista. Ouvir um grande conhecedor da obra de Bual e, ao mesmo tempo, escutar a filha falar do pai, acrescentou uma dimensão humana à visita que dificilmente uma simples observação das obras poderia proporcionar.

Gosto da pintura de Artur Bual precisamente porque ela não parece querer pedir licença. Há nela irreverência, liberdade, força e uma extraordinária capacidade de misturar cores, formas e sentimentos. É uma pintura que não se limita a ser observada. Interpela-nos, fazendo-nos parar e reflectir. 

E é nos seus Cristos que essa dimensão mais me toca.

Não vejo apenas figuras de Cristo pintadas sobre uma tela. Vejo sofrimento, humanidade, silêncio, esperança e, sobretudo, uma procura de transcendência. As cores, por vezes violentas, quase parecem carregar consigo a dor humana, mas também uma possibilidade de redenção.

O que mais me fascina é a capacidade de Bual partir da matéria, da cor e do gesto para nos conduzir para algo que está para além da própria pintura.

É impossível olhar para aqueles Cristos apenas como obras de arte. Há qualquer coisa neles que me interpela de uma forma diferente. Talvez porque o Cristo que Bual nos apresenta não seja um Cristo distante, perfeito e intocável. É um Cristo que parece carregar consigo as marcas da condição humana, a dor, a fragilidade e o sofrimento, mas que, precisamente por isso, aponta para uma realidade que não termina na cruz.

Há sofrimento, mas há também transcendência. Há morte, mas permanece a esperança.

E talvez uma das grandes forças da arte seja conseguir dizer aquilo que muitas vezes as palavras não conseguem explicar.

A visita às duas exposições deixou-me também com uma enorme admiração pelo trabalho que está a ser desenvolvido para preservar e divulgar a memória de Artur Bual. Celebrar cem anos do nascimento de um artista não é apenas olhar para o passado, é permitir que a sua obra continue a dialogar com o presente e, sobretudo, com as novas gerações.

Saí da Amadora com a sensação de ter encontrado não apenas um grande pintor, mas um artista que continua a provocar, a inquietar e a interrogar quem olha para a sua obra. E isso, para mim, é um dos maiores sinais de que uma obra permanece viva.

Artur Bual pintou com as mãos, com a cor e com a irreverência. Mas, em muitos dos seus Cristos, sinto que tentou pintar também aquilo que não se vê: a dor, a esperança, a fé e esse mistério maior a que chamamos transcendência.

Foi uma visita que me deu alegria e satisfação, pelas obras, pelo encontro, pela memória de Bual e pela possibilidade de, através da sua pintura, continuar a procurar aquilo que está para além do que os nossos olhos conseguem alcançar.

Cláudio Anaia

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Quando a solidão fala, Deus responde

 

Vivemos rodeados de vozes, imagens, notificações, encontros marcados e agendas cheias. Vivemos ligados, mas já não estamos juntos. A solidão tornou-se o grande silêncio escondido da nossa época. Atravessa profissões, estados de vida e até vocações. É talvez o drama mais universal do nosso tempo. Estamos rodeados de estímulos, altamente conectados, mas não estamos em comunhão.

Há solidão nos idosos que passam horas diante de uma televisão que não lhes responde. Apenas lhes mata o silêncio. Há solidão nos jovens que passam noites inteiras a deslizar o ecrã, à procura de algo que julgam não ter e, que, tantas vezes não sabem nomear. Há solidão nos pais que carregam o peso de uma casa cheia, mas de um coração vazio. Há solidão nos padres que servem comunidades inteiras, mas que muitas vezes regressam ao quarto com o eco de um silêncio que ninguém imagina.

E há, ainda, a solidão daqueles que parecem ter tudo:  amigos, trabalho, vida social, viagens, fotografias felizes. Mas falta-lhes o essencial, uma vida interior, um lugar onde possam habitar consigo mesmos e com Deus, sentindo-se simplesmente acolhidos, sem máscaras. Sem esse espaço, a alma fica como uma casa habitada, mas escura.

Jesus diz no Evangelho: “Vinde a mim, todos os que estais cansados e oprimidos, e Eu vos aliviarei.” Talvez a maior opressão do nosso tempo seja esta incapacidade de parar, de escutar, de sentir, de existir sem distrações. A empatia não responde à solidão do vizinho, e não nasce apenas da falta de pessoas, nasce da falta de tempo, que não queremos dispor, da falta de sentido, da falta de silêncio verdadeiro, da falta e da presença de Deus.

Vivemos numa sociedade que nos ensinou a fugir de nós próprios. Quando o coração começa a falar abrimos o telemóvel e escondemo-nos atrás dum ecrã, onde somos heróis.  Quando a alma pede descanso, ligamos mais um episódio. Quando o vazio aparece, procuramos barulho. E assim, sem perceber, vamos ficando cada vez mais sós.

A solidão não é apenas ausência de companhia. É ausência de encontro.

E o encontro começa dentro de cada um, quando finalmente paramos, quando deixamos cair as máscaras, quando aceitamos olhar para o que somos e para o que falta. É aí que Deus entra, não com ruído, mas como presença. Não como distração, mas como verdade. Não como mais uma ligação, mas como a única relação que nunca falha.

Talvez seja tempo de reaprender a estar connosco. De reaprender a estar com os outros. De reaprender a estar com Deus.

Num mundo que corre, o maior desafio  é parar. Num mundo que grita, a maior coragem é escutar. Num mundo que se isola, a maior missão é acompanhar.

A solidão não se vence com mais movimento, mas com mais profundidade. E a fé continua a ser o lugar onde muitos descobrem que nunca estiveram verdadeiramente sós.

Porque, no fim, a pergunta não é Quem está comigo?, mas antes, com quem é que eu estou verdadeiramente disposto a estar?

Inês Nunes

"Não há maior liberdade do que a dada pelo cristianismo."

 

Sinto‑me feliz por ter nascido em Portugal e na Europa.

Durante muitos anos desenvolvi a minha investigação com a UE, através de variados projetos científicos.

Fui Delegado Nacional em iniciativas de cooperação científica envolvendo vários países europeus.

Por isso, visitar os edifícios institucionais da União Europeia em Bruxelas era algo habitual.

Hoje, ao visitar o Parlamento Europeu em Luxemburgo, percebi que a minha pequena contribuição — no meio de tantos milhares de pessoas que fizeram e fazem muito mais do que eu — não foi em vão.

Vivemos um tempo em que uma das maiores democracias do mundo está em colapso.

A Europa tornou‑se a única referência global.

E precisa da colaboração de todos para que não desapareça.

A democracia não é perfeita.

Mas é talvez o melhor que conseguimos construir para garantir voz, liberdade, paz, justiça, igualdade e combate à pobreza.

Fiquei satisfeito ao ver que a UE defende estes valores — e que Portugal continua a ser um dos países mais pacíficos e seguros do mundo, como mostra uma foto.

Se o sistema não é perfeito, é porque nós, humanos, também não somos.

Precisamos de nos sintonizar com Aquele que nos criou.

Sem Ele, andamos à deriva.

Dou graças a Deus por ser crente, cristão e católico.

Muitas pessoas têm uma ideia vaga — e muitas vezes errada — sobre a religião e sobre o catolicismo.

E se vos disser que todos estes valores que mencionei derivam do cristianismo?

Antes que “atirem pedras”, deixo claro: a Inquisição ou os abusos de alguns sacerdotes não beliscam o projeto de Deus nem os valores do Evangelho.

A Igreja é feita de pessoas normais, não de santos.

É um hospital onde todos procuram cura.

Se escutarmos Deus — o Deus de Abraão, Isaac e Jacob, seguido por cristãos, judeus, ortodoxos e muçulmanos — chegamos a estes valores universais que tiveram a sua expressão máxima em Jesus Cristo.

Durante anos ouvi a mentira de que a maioria das pessoas não acredita em Deus.

Na verdade, é preciso ignorar quem somos e o universo que nos rodeia para não reconhecer que existe um ser superior que criou tudo.

O ser humano, sozinho, não chega a Deus.

Por isso, a revelação só poderia vir d’Ele.

E veio lentamente: começou com Abraão, continuou através dos crentes, e culminou na plenitude dos tempos com Jesus Cristo.

Basta ler qualquer um dos quatro Evangelhos para conhecer Deus na Sua expressão máxima.

Sem aprofundar estes conhecimentos, nunca saberemos quem somos, qual o sentido da vida ou como contribuir para um mundo mais justo e feliz.

Mas para dar este passo é preciso humildade.

É preciso abrir o coração à revelação que nos foi deixada.

Estamos disponíveis para conhecer para além dos sentidos?

Ou achamos que basta o que vemos?

Cada um saberá de si.

Não há maior liberdade do que a dada pelo cristianismo.

Deus deu‑nos o livre‑arbítrio para O aceitarmos ou rejeitarmos.

Um dia saberemos o que isso significa.

Francisco Cercas

A fotografia não é bonita

 

“Por fora parecem formosos, mas por dentro…” (Mt 23,27)

Passaram 52 anos sobre o 25 de Abril. Cinquenta e dois anos de democracia, dezenas de governos, centenas de ministros, milhares de promessas e uma sucessão interminável de discursos sobre o “Portugal que queremos”. Pois bem: talvez esteja na hora de olhar para o Portugal que os políticos que nos governaram ao longo destas cinco décadas deixaram.

E a fotografia não é bonita.

A classe política que governou Portugal durante décadas gosta muito de celebrar Abril. Sobe ao palco, agita a bandeira da liberdade, faz discursos emocionados e fala dos grandes valores da democracia. Mas há uma pergunta que raramente aparece nesses discursos: o que fizeram com o país que receberam? Porque não basta conquistar a liberdade. É preciso saber o que fazer com ela.

O Serviço Nacional de Saúde é uma das maiores conquistas da democracia, mas encontra-se exausto, com urgências em dificuldades, falta de profissionais e médicos que procuram melhores condições no setor privado ou no estrangeiro. Durante décadas, os políticos repetiram que o SNS era uma prioridade. Mas uma prioridade não se defende com discursos: defende-se com investimento, organização, planeamento e respeito pelos profissionais.

Na Educação, a fotografia também não é bonita. Professores protestam, pais estão insatisfeitos, alunos são prejudicados e as escolas enfrentam problemas que se arrastam há anos. Mudam ministros, mudam programas, mudam modelos, mas os problemas permanecem.

Na Segurança Social, os políticos sabem há décadas que Portugal enfrenta um problema demográfico sério, com uma população envelhecida e menos jovens a entrar no mercado de trabalho. Sabem que o sistema precisa de ser sustentável. E, ainda assim, continuam a empurrar decisões difíceis para os governos seguintes.

E chegamos à habitação, uma das maiores demonstrações do fracasso das políticas públicas das últimas décadas. Uma geração inteira está a descobrir que trabalhar não chega para ter uma casa. Jovens adultos continuam em casa dos pais porque os salários não acompanham o preço das rendas e das habitações. Há pessoas com emprego que não conseguem pagar uma renda. Há casais que adiam ter filhos porque não conseguem garantir uma casa. E depois ainda se pergunta porque é que Portugal tem tão poucos nascimentos. Como poderiam os jovens construir uma família se nem sequer conseguem construir uma vida autónoma?

Durante décadas, os políticos portugueses habituaram-se a governar à vista. Quando o problema rebenta, cria-se uma medida. Quando há protestos, anuncia-se um pacote. Quando há eleições, aparecem promessas. E quando chega a hora de assumir responsabilidades, a culpa é sempre do governo anterior, da conjuntura internacional, da pandemia, da guerra, dos mercados ou de Bruxelas.

Vários partidos tiveram responsabilidades governativas e podem continuar a discutir entre si quem fez mais ou menos. Podem apresentar números, gráficos e estatísticas para provar que fizeram melhor do que os outros. Mas existe uma coisa de que já não podem fugir: a responsabilidade política acumulada de 52 anos de governação.

Não se trata, contudo, de dizer que todos os governantes foram maus. Seria injusto e seria também faltar à verdade. Portugal mudou profundamente desde 1974. Houve ministros e responsáveis políticos que deram o melhor de si pelo país. Conheci alguns. Conheci governantes verdadeiramente dedicados à causa pública, pessoas que trabalharam horas e horas, que colocaram o interesse coletivo à frente dos seus próprios interesses e que, em alguns casos, chegaram a sacrificar tempo com os filhos, com a família e consigo próprios. Existiram, felizmente. O problema é que foram muito poucos.

Tive mais de três décadas de participação ativa na vida política. Nunca tive grandes responsabilidades autárquicas ou governativas e não pretendo colocar-me no mesmo patamar de responsabilidade daqueles que efetivamente tiveram nas mãos os destinos do país, das nossas cidades, vilas e aldeias. Mas, dentro das possibilidades que tive e da representação que exerci, procurei sempre defender uma ideia muito simples: a política deve estar do lado dos mais pobres, dos mais frágeis e daqueles que têm menos capacidade para fazer ouvir a sua voz.

Foi essa a política em que sempre acreditei e continuo a defender!

E muitas vezes essa preocupação era abafada pelas estratégias dos grupos partidários. Outras vezes era desvalorizada, tratada como ingenuidade ou até motivo de gozo. Porque, infelizmente, fui percebendo ao longo dos anos que, para uma parte da classe política, a prioridade nem sempre era a vida concreta das pessoas. Muitas vezes eram as lutas internas, os lugares, as estratégias partidárias, os equilíbrios de poder, as eleições seguintes e a sobrevivência política.

E isso é uma das maiores desilusões que alguém pode levar de décadas de participação política: perceber que aquilo que deveria ser uma missão de serviço público acaba, demasiadas vezes, transformado numa disputa permanente pelo poder.

Não se trata de dizer que Portugal não evoluiu. Evoluiu, e muito. Temos mais liberdade, mais direitos, melhores condições de vida e uma sociedade incomparavelmente diferente daquela que existia antes de Abril. Mas isso não dá aos políticos que nos governaram um cheque em branco. Abril não pode ser utilizado como uma espécie de certificado de qualidade para cinco décadas de decisões políticas.

Abril foi feito para libertar pessoas. E liberdade também é poder viver com dignidade.

É poder ter acesso a um médico quando se está doente. É ter uma escola capaz de ensinar. É ter um salário que permita viver. É conseguir pagar uma casa. É poder constituir família sem medo de não conseguir chegar ao fim do mês. É saber que a Segurança Social estará lá quando for necessária.

Por isso, está definitivamente na altura de trocar os discursos de circunstância por uma pergunta incómoda aos políticos que nos governaram durante estas cinco décadas: depois de 52 anos a mandar, a governar, a prometer e a justificar, não acham que já está na altura de assumir responsabilidades?

Porque a democracia não é apenas votar. É também prestar contas. E os políticos que governaram Portugal durante 52 anos têm de responder por aquilo que fizeram, mas também por aquilo que não fizeram.

E eu, que vivi mais de três décadas desta democracia, também por dentro da política, não escrevo isto por ressentimento. Escrevo-o porque continuo a acreditar que a política pode e deve ser diferente. Porque continuo a acreditar que estar ao lado dos mais pobres, dos mais fracos e dos que têm menos voz não é ingenuidade. É a razão pela qual a política deveria existir.

A fotografia não é bonita. E fingir que não a vemos não vai torná-la melhor.

Cláudio Anaia

Nossa Senhora do Rosário: a Padroeira do Barreiro

 No dia 7 de outubro, a Igreja celebra a festa de Nossa Senhora do Rosário. Para muitos católicos, é uma das mais importantes celebrações marianas do calendário litúrgico. Para o Barreiro, porém, este dia possui um significado ainda mais profundo: é o dia da sua Padroeira.

Vivemos numa época em que as tradições religiosas são, por vezes, vistas como meras recordações do passado. No entanto, basta olhar para a história para perceber que a devoção a Nossa Senhora do Rosário não nasceu de uma simples manifestação de piedade popular. Ela nasceu da convicção de que a oração pode transformar pessoas, fortalecer comunidades e dar esperança nos momentos mais difíceis.

Segundo a tradição, foi em 1212 que São Domingos de Gusmão recebeu da Virgem Maria o Rosário, durante a sua permanência em Toulouse, como resposta à forma de enfrentar a heresia albigense. Desde então, o Rosário tornou-se uma escola de oração acessível a todos: ricos e pobres, letrados e analfabetos, jovens e idosos. A sua simplicidade permitiu que atravessasse séculos e fronteiras, tornando-se uma das mais belas expressões da fé popular. Não por acaso, o Papa Francisco referiu-se a esta devoção como uma verdadeira "mística do povo".

Mas a história do dia 7 de outubro remete-nos também para um dos acontecimentos mais marcantes da Europa cristã. Em 1571, perante o avanço do Império Otomano, foi formada a Santa Liga. O Papa São Pio V, dominicano e profundamente devoto de Nossa Senhora, pediu aos cristãos que rezassem o Santo Rosário enquanto os exércitos combatiam na Batalha de Lepanto.

A vitória alcançada nesse dia foi entendida como fruto da intercessão da Virgem Maria. Em sinal de gratidão, São Pio V instituiu a festa de Santa Maria da Vitória, mais tarde designada pelo Papa Gregório XIII como Festa de Nossa Senhora do Rosário. Outros acontecimentos históricos reforçaram esta devoção, como a libertação de Viena, em 1683, ou o fim da peste em Veneza, acontecimentos que muitos crentes atribuíram à proteção da Mãe de Deus.

Independentemente da leitura histórica que cada um faça destes episódios, permanece um facto inegável: o Rosário tornou-se uma oração que atravessou gerações e continua viva na vida da Igreja. Em Lourdes, em Fátima e noutras aparições marianas reconhecidas, Nossa Senhora voltou a pedir insistentemente a recitação do Terço como caminho de conversão, de paz e de reconciliação.

No Barreiro, esta celebração ganha um significado muito próprio. Nossa Senhora do Rosário não é apenas um título mariano; é a Padroeira da cidade. A sua devoção faz parte da memória coletiva, da identidade local e do património espiritual que ajudou a moldar gerações de barreirenses.

É por isso que, na nossa tradição local, a grande festa popular em honra de Nossa Senhora do Rosário foi transferida para o mês de agosto, coincidindo com as Festas do Barreiro . Esta mudança, pensada sobretudo para conciliar as celebrações com o período de verão e com o feriado nacional de 15 de agosto (Assunção de Nossa Senhora), permite integrar a devoção religiosa no coração dos festejos da cidade. A tradição barreirense mantém viva a celebração em redor desta data, unindo a população através das suas marcantes e tradicionais procissões marítima e terrestre.

As festas em sua honra, as procissões e as celebrações litúrgicas recordam-nos que uma comunidade também se constrói através das suas raízes, da sua cultura e da sua fé. Num tempo marcado por guerras, polarização, individualismo e crescente indiferença religiosa, talvez o maior desafio não seja apenas preservar tradições, mas compreender o seu significado.

O Rosário continua a povoar algo profundamente actual: dedicar alguns minutos por dia ao silêncio, à oração, à contemplação e à paz interior. Num mundo onde tudo corre, talvez seja precisamente isso que mais falta. Celebrar Nossa Senhora do Rosário não significa viver preso ao passado. Significa reconhecer que há valores que permanecem intemporais: a esperança, a confiança, a solidariedade e a capacidade de olhar para o futuro sem perder as raízes.

No próximo dia 7 de outubro, o Barreiro celebrará liturgicamente a sua Padroeira. Que essa celebração, bem como as festividades que vivemos em agosto, sejam mais do que uma simples tradição. Que sejam uma oportunidade para redescobrir a riqueza da nossa história e renovar o compromisso de construir uma comunidade mais fraterna, mais humana e mais unida. Afinal, uma cidade que conhece as suas raízes está sempre mais preparada para enfrentar o futuro. 

Cláudio Anaia

A Fé Não Pode Ser Espectadora

 

«Um bom católico deve meter-se na política.» -  Papa Francisco

A afirmação do Papa Francisco, «um bom católico deve meter-se na política», encerra uma profundidade muito maior do que a sua aparente simplicidade deixa antever. Não é um comentário circunstancial nem uma tomada de posição partidária. É uma interpelação moral, espiritual e cívica dirigida a uma sociedade onde a indiferença, o individualismo e o esvaziamento ético parecem ganhar terreno.

Vivemos um tempo paradoxal. Nunca existiram tantos instrumentos de participação, tanta liberdade de expressão e tanto acesso à informação. Ainda assim, cresce o afastamento dos cidadãos da vida pública. Muitos desistiram da política porque deixaram de acreditar nela. Outros refugiaram-se numa espiritualidade intimista, desligada da realidade concreta do sofrimento humano. E não faltam aqueles que, absorvidos pelas exigências da sobrevivência quotidiana, perderam a disponibilidade para pensar o bem comum. É neste contexto que as palavras de Francisco adquirem um alcance quase profético.

Quando fala de política, o Papa não se refere apenas a partidos, eleições ou maiorias parlamentares. Fala da polis, da cidade enquanto espaço de convivência, responsabilidade e destino partilhado. Fala da forma como escolhemos distribuir oportunidades, proteger os mais vulneráveis, promover a justiça e preservar a dignidade de cada pessoa.

Esta visão está perfeitamente alinhada com o cristianismo. Desde a sua origem, o Evangelho nunca foi apenas uma proposta de salvação individual. Cristo falou dos pobres, dos excluídos, da fome, da hipocrisia, da exploração e do abuso do poder. A fé cristã nasceu inseparável da preocupação pelo outro e da inquietação perante o sofrimento humano.

É dessa herança que nasce a doutrina social da Igreja. A fé não se esgota na oração nem na profissão de princípios abstratos. Exige compromisso com a realidade. Não basta proclamar valores; é necessário traduzi-los em escolhas concretas. A neutralidade perante a injustiça dificilmente pode ser apresentada como uma virtude cristã.

Ao afirmar que um bom católico deve envolver-se na política, Francisco confronta uma das grandes tentações do nosso tempo: a da fuga. A fuga para a crítica permanente, para o conforto das redes sociais, para uma religiosidade sem consequências públicas ou para o cinismo resignado de quem repete que «são todos iguais».

O problema é que a política não fica suspensa quando os cidadãos de consciência se afastam. Os espaços deixados vazios acabam inevitavelmente ocupados por quem vê o poder como um fim em si mesmo. É assim que prosperam os extremismos, os populismos e todas as formas de radicalização que corroem as democracias.

Importa, porém, evitar um equívoco. Francisco não propõe uma política confessional nem pretende transformar a religião num instrumento de poder. A História demonstra, com demasiada frequência, os perigos da fusão entre as autoridades política e religiosa. O que o Papa defende é outra coisa: uma política inspirada por princípios éticos, aberta ao diálogo e orientada pelo serviço.

Uma fé amadurecida não fabrica inimigos nem absolutiza ideologias. Humaniza a política. Recorda que por detrás das estatísticas existem pessoas; que uma economia sem ética produz exclusão; que o progresso sem humanidade gera solidão; e que o desenvolvimento material, quando perde de vista a dimensão espiritual, acaba por empobrecer a própria condição humana.

Talvez um dos maiores dramas da modernidade tenha sido a pretensão de substituir a transcendência por ideologias apresentadas como soluções definitivas para todos os problemas. Muitas dessas promessas acabaram por gerar violência, opressão e desumanização. Como observou James H. Billington, diversos movimentos revolucionários assumiram características quase religiosas, exigindo uma adesão absoluta aos seus projetos e tratando a dissidência como heresia.

Francisco surge, neste contexto, como uma voz de resistência a essa lógica. Recorda que a política deve permanecer consciente dos seus limites. Não é um espaço de redenção absoluta, mas de serviço imperfeito, diálogo permanente e procura paciente do bem comum.

As suas palavras são também um apelo à coragem. Participar na vida pública exige disponibilidade para ouvir, capacidade de aceitar a diferença e sentido de responsabilidade. Exige construir onde tantos preferem comentar, criar pontes onde outros levantam muros e servir quando é mais fácil procurar protagonismo.

Nenhuma democracia sobrevive apenas com espectadores.

No fundo, é essa a verdadeira mensagem de Francisco. A fé não pode reduzir-se a um refúgio privado perante o caos do mundo. Deve traduzir-se numa presença transformadora na sociedade, não através da imposição ou da arrogância moral, mas por meio da compaixão, da justiça e da responsabilidade.

Porque uma das formas mais exigentes, e mais autênticas, de amar o próximo é trabalhar para que a sociedade se torne um lugar mais justo e humano para todos, sem excepção.

Cláudio Anaia

A Dignidade não se negocia

 

O verdadeiro valor de uma sociedade mede-se pela forma como protege a dignidade de cada pessoa, sobretudo dos mais pobres e dos mais vulneráveis.

 Há quem atravesse a vida indiferente à injustiça. E há quem recuse aceitar o silêncio como forma de viver. Pertence a este segundo grupo quem acredita que a consciência deve pesar mais do que o conforto do silêncio.

 Ao longo desta reflexão, há uma ideia central que atravessa todo o texto: a dignidade humana não se negocia. Não depende de estatutos, de cargos políticos ou empresariais, nem de conveniências. Não pode ser relativizada em função das circunstâncias ou dos interesses do momento. Ou existe para todos, ou deixa de ser dignidade.

Por isso, impõem-se questões essenciais: para que servem as leis? Para que servem as declarações de direitos humanos? Para que servem todas as convenções e os discursos solenes se, perante a injustiça, tantas vezes nada se faz? Uma sociedade que proclama princípios, mas não os concretiza corre o risco de esvaziar a própria ideia de justiça.

 Ao longo da vida, tive a oportunidade de circular por altos gabinetes, conhecer políticos influentes, conviver em diversos meios da sociedade e conversar com grandes empresários e figuras públicas. Esse contacto directo permitiu-me observar, por dentro, realidades que raramente chegam ao conhecimento de quem está fora desses círculos de decisão.

Mas, depois de tudo o que vi e vivi, ficou-me uma conclusão que me marcou profundamente: em demasiados casos, o centro das preocupações não era o bem comum, nem a justiça, nem a melhoria da sociedade. Era, acima de tudo, a preservação do estatuto, do poder e, muitas vezes, a proteção dos círculos mais próximos, dos amigos, dos aliados e dos interesses pessoais.

 Esta realidade levanta uma pergunta incómoda, mas inevitável: quando o poder se fecha sobre si próprio, o que acontece àqueles que dependem dele? E o que acontece à confiança dos cidadãos nas instituições?

 Neste contexto, cada cidadão tem o dever de agir perante a injustiça. Não é um gesto opcional, nem um ato reservado a alguns. É uma obrigação cívica. Quem assiste em silêncio à violação da dignidade humana acaba, ainda que involuntariamente, por permitir que ela continue.

E essa responsabilidade não distingue funções nem hierarquias. Não importa se alguém é professor, político, líder religioso ou juiz. A obrigação de defender a justiça é universal. Quanto maior a responsabilidade pública, maior deve ser também a exigência moral. Nenhum título isenta alguém da obrigação de agir corretamente.

O silêncio perante a injustiça nunca é neutralidade. É uma escolha. E toda a escolha tem consequências. Há uma verdade dura, mas necessária: quando não defendemos os direitos dos outros, perdemos também algo essencial em nós próprios — a nossa própria dignidade. O silêncio perante o que é errado corrói a integridade interior e normaliza o inaceitável.

Por isso, nunca devemos permanecer calados perante a injustiça. Porque, além de preservarmos o respeito por nós próprios, estamos a fazer aquilo que é certo. E fazer o que é certo nem sempre é fácil. Exige coragem, firmeza e, muitas vezes, exige ir contra a corrente.

É precisamente aí que se mede o valor de uma pessoa e de uma sociedade: na capacidade de não desistir da justiça quando ela é mais necessária.

 Há, porém, uma verdade final que não pode ser ignorada: o cidadão não pode continuar a ser passivo. A passividade perante a injustiça transforma-se, inevitavelmente, em cumplicidade com o mundo que se critica. Quem não age, quando pode agir, aceita implicitamente aquilo que diz rejeitar.

No fim, a justiça não vive apenas nas leis escritas. Vive, sobretudo, nas escolhas diárias de cada cidadão. Enquanto houver quem recuse o silêncio perante a injustiça, haverá sempre esperança de uma sociedade mais digna, mais consciente e mais humana.

 A dignidade não tem preço. Tem consequências. São essas consequências que distinguem quem apenas passa pela vida de quem verdadeiramente faz a diferença. Porque, no fim, o valor de uma pessoa não se mede pelo que diz, mas pelo que faz. As palavras podem impressionar; os actos revelam quem realmente somos.

 Cláudio Anaia

"Obrigado, Mãe"

A Federação Portuguesa pela Vida (FPV) manifesta a sua perplexidade perante a Deliberação ERC/2026/187 (PUB-TV), pela qual a Entidade Reguladora para a Comunicação Social (ERC) determinou a abertura de processos de contraordenação contra a TVI/CNN Portugal e a Medialivre, na sequência da exibição do conteúdo audiovisual "Obrigado, Mãe".

Parece-nos que a ERC está a fazer opções que revelam uma preocupante análise subjetiva, ideológica e até incoerência de critérios, que resulta da leitura da própria deliberação. O vídeo em causa veicula uma mensagem de valorização da Vida: o acolhimento de um filho cuja mãe decidiu não abortar.

 Perante este conteúdo, a ERC considera que há ilegalidade e que a mensagem seria "suscetível de influir negativamente na formação da personalidade de crianças e adolescentes". Cumpre perguntar: influência negativa, qual? A de os levar a valorizar a Vida humana? Lembramos também que a lei portuguesa consagra a interrupção voluntária da gravidez como uma possibilidade e não como um dever. 

Desse modo, retratar com carga emotiva uma das duas alternativas legais não a torna ilegítima. Acresce também o facto de a própria deliberação da ERC reconhecer que a comunicação analisada tinha “natureza híbrida”, associando uma finalidade promocional a uma "mensagem político-ideológica dominante". Foi essa dominância ideológica, apurada caso a caso pelo regulador, que levou a ERC a tratar a peça como publicidade que tem por objeto ideias de conteúdo político. Ora, se a qualificação jurídica de uma campanha comercial passa a depender de o regulador identificar qual é a sua "mensagem ideológica dominante", então esse mesmo crivo deve valer para todas as campanhas comerciais de temática social, independentemente da sua área de atuação, produtos apresentados ou dimensão do anunciante. A FPV reconhece o dever da ERC de fiscalizar a correta identificação da publicidade - matéria técnica e legítima. 

Contestamos a introdução de um critério subjetivo, o da "mensagem ideológica dominante", cuja aplicação seletiva ameaça precisamente o pluralismo que a deliberação diz querer proteger. A FPV defenderá sempre que o debate sobre a defesa da Vida humana se faça de forma aberta, plural e leal. É por isso que a FPV exige ao regulador que aplique com coerência os critérios que já o vinculam — sem que a valorização da Vida humana, protegida pela própria Constituição da República, possa ser tratada como uma mensagem de menor dignidade no espaço público. 

 Federação Portuguesa pela Vida

 

Festival de Almada: Do Asfalto às Redes Sociais

 

Hoje, ser afetivo é cada vez mais um risco social. Num tempo em que um gesto pode ser descontextualizado e julgado em segundos, O Beijo no Asfalto recorda-nos que a compaixão continua a ser uma das maiores vítimas do preconceito, do sensacionalismo e da velocidade com que se condenam pessoas inocentes.

Ontem no Festival de Almada  tive a oportunidade de assistir a O Beijo no Asfalto, de Nelson Rodrigues, numa produção do Teatro Nacional São João, com encenação de Tónan Quito.

Saí da sala com a sensação de ter visto muito mais do que um espetáculo. Vi um espelho da sociedade contemporânea. É precisamente essa a grande força dos clássicos: continuam a falar connosco, mesmo quando foram escritos há mais de seis décadas.

Durante a representação, ocorreu-me várias vezes que Nelson Rodrigues parecia ter escrito esta obra para o mundo das redes sociais. Estreada em 1960, a sua mensagem encaixa de forma quase perfeita na realidade de 2026.

A história é simples. Um homem, mortalmente atropelado, faz um último pedido: um beijo. Arandir, movido apenas pela compaixão, satisfaz esse desejo. O que deveria ser recordado como um gesto profundamente humano transforma-se numa condenação pública. Os factos deixam de interessar. O preconceito, a insinuação e o sensacionalismo tomam conta da narrativa.

Nelson Rodrigues mostra como uma sociedade pode fabricar um culpado sem necessidade de provas. O jornalista Amado Ribeiro não procura a verdade; procura uma história que desperte emoções, venda jornais e alimente a curiosidade pública. A suspeita torna-se mais poderosa do que os factos.

Enquanto assistia ao espetáculo, não consegui deixar de pensar que, se Nelson Rodrigues escrevesse O Beijo no Asfalto hoje, Amado Ribeiro talvez não fosse jornalista. Seria um influenciador digital ou um criador de conteúdos com milhões de seguidores. O beijo seria gravado por um telemóvel, publicado em segundos e transformado num fenómeno viral. Antes de qualquer explicação, surgiriam hashtags, comentários indignados, vídeos de reação e julgamentos sumários.

Hoje, o velho sensacionalismo encontrou um aliado poderoso: o algoritmo.

As plataformas digitais privilegiam aquilo que gera maior envolvimento. E poucas coisas captam tanto a atenção como a polémica, a indignação e o escândalo. A economia da atenção recompensa quem acusa primeiro, não quem verifica melhor. A mentira, repetida milhares de vezes, ganha uma aparência de verdade.

Foi precisamente essa atualidade que mais me impressionou. A encenação não se limitou a reviver um clássico do teatro brasileiro; revelou como os mecanismos da demonização permanecem praticamente inalterados. Mudaram os meios de comunicação, mas continuam presentes o preconceito, a manipulação da opinião pública e a facilidade com que se destrói a reputação de alguém.

Os antigos boatos de bairro foram substituídos pelos tribunais das redes sociais. Nos comentários, qualquer utilizador se sente juiz. A presunção de inocência desaparece perante a pressão dos "gostos", das partilhas e das tendências do momento. Em poucas horas, uma pessoa pode ser condenada sem direito a defesa.

Talvez seja essa a maior lição de O Beijo no Asfalto. A verdadeira coragem não está apenas em realizar um gesto de humanidade, como fez Arandir. Está também em resistir à tentação de julgar antes de compreender, de partilhar antes de verificar e de condenar antes de conhecer os factos.

Saí do Festival de Almada convencido de que tinha assistido a uma das produções mais marcantes desta edição. O Beijo no Asfalto não é apenas um clássico do teatro. É um aviso para o nosso tempo. Num mundo dominado pela velocidade da informação e pelos algoritmos, continua a lembrar-nos que nenhuma tecnologia substitui a responsabilidade moral de procurar a verdade antes de condenar alguém.

Mais de seis décadas depois da sua estreia, Nelson Rodrigues continua a fazer-nos uma pergunta incómoda: seremos capazes de preservar a humanidade de um gesto ou continuaremos a sacrificar as pessoas no altar da opinião pública?

 

Cláudio Anaia

Foto : José Caldeira - TNSJ

A Fantástica Feira Medieval de Canha

 

Feira Medieval de Canha regressa de 24 a 26 de Julho  com dimensão internacional

A vila de Canha prepara-se para acolher mais uma edição da sua prestigiada Feira Medieval, que decorrerá nos dias 24,25 e 26 de Julho  de 2026, num evento que continua a afirmar-se como uma das mais relevantes recriações históricas do país.

O reconhecimento da qualidade da Feira Medieval de Canha ultrapassou já as fronteiras nacionais. Por indicação da Federação Portuguesa das Festas Históricas, a Confédération Européenne des Fêtes et Manifestations Historiques distinguiu o certame canhense, reconhecendo o rigor histórico, a qualidade artística e a capacidade de proporcionar uma verdadeira experiência de recriação medieval aos seus visitantes.

Nesta edição, a Feira Medieval de Canha convida o público a viajar até ao século XIII, à Corte de D. Dinis e de D. Isabel de Aragão, a Rainha Santa. Durante três dias, a vila transforma-se num autêntico cenário medieval, onde se cruzam mercadores vindos de outras paragens, artesãos, cavaleiros, músicos, dançarinos, saltimbancos, poetas e personagens históricas que recriam os costumes, os ofícios e as vivências da época.

O programa apresenta uma forte componente cultural e internacional, destacando-se os concertos dos Antikua e Eduardo Ramos, bem como diversas atuações de grupos nacionais e estrangeiros.

Entre os momentos mais aguardados contam-se as “Danses de la Cour Royale”, apresentadas pelo séquito francês que acompanha Isabel de Aragão, a presença dos Sbandieratori do Ducato di Parma e dos músicos da Compagnia La Giostra, da Sicília, numa elegante soirée italiana oferecida ao povo de Canha pela princesa Vataça Lascaris , dama da rainha.

O concerto  de João Mendonza, um dos mais prestigiados tenores portugueses da atualidade, viveu um dos momentos mais marcantes da sua carreira quando, em 2018, o projeto Passione foi convidado pelo Estado do Vaticano.

O público poderá ainda desfrutar de uma envolvente noite árabe, protagonizada pelos grupos Vahdat Ensemble, Al Caravan e  Eduardo Ramos , que trarão ao recinto danças orientais, sufi e thanora, numa celebração da diversidade cultural que marcou o mundo medieval.

O programa inclui ainda teatro de fogo, torneios, ceias medievais, animação itinerante, folguedos populares, demonstrações de artes e ofícios tradicionais e inúmeras atividades para todas as idades.

Com a organização do Círculo de Majalis e apoio da Camara Municipal do Montijo, da Corte Francesa e da Corte Italiana, a Feira Medieval de Canha assume-se cada vez mais como um evento histórico de referência no calendário nacional, distinguindo-se pela sua dimensão cultural, pela qualidade dos seus conteúdos e pelo envolvimento da comunidade local.

Mais do que uma feira temática, Canha oferece uma experiência imersiva na História, onde o património, a cultura e a animação se unem para proporcionar três dias inesquecíveis a milhares de visitantes.

Veja a programação  CLICA AQUI

Carta aberta a Jesus Cristo

 

Olá, amigo Jesus,

Sei que converso contigo todos os dias, na oração. Mas hoje escrevo-Te uma carta aberta para que todos a possam ler e saibam que és o mais importante da minha vida. Que conheçam um pouco daquilo que tantas vezes conversamos.

Jesus, escrevo-Te para agradecer porque estás sempre disponível para me escutar. Apesar de Te preocupares com todos os homens e mulheres do mundo inteiro, és sempre capaz de dedicar uma atenção especial a cada um de nós. E eu sinto isso como se fosse único.

Sei que me escutas. Sinto-o tantas vezes ao longo da minha vida que sei que posso falar-Te de coração aberto. Venho contar-Te as minhas ambições, os meus problemas, as minhas dúvidas, os meus anseios e inquietações. Venho falar-Te do mundo, da paz e da guerra, da esperança e dos medos. Venho até falar-Te de Ti, Jesus.

Sabes, Jesus, continuas a despertar interesse, a ser motivo de grandes debates, a inspirar grandes pesquisas e a suscitar grandes paixões. Não passaste à História. Tu és hoje, como foste ontem e como serás amanhã. Tu és o Senhor. És de sempre.

Há, contudo, algo que me perturba e entristece: como é possível haver pessoas que dizem seguir-Te e que provocam tanta guerra, tanto sofrimento e vivem sem alegria? Tenho de rezar por elas, e esforço-me sinceramente por fazê-lo.

Mas a Tua mensagem é tão simples de compreender. Basta aceitá-la e vivê-la com coerência. Quando isso acontece, a vida torna-se mais simples, porque Tu convences, apaixonas, mobilizas e transformas.

Jesus, ajuda-me a estar cada vez mais disponível para os outros. Ajuda-me a amar até aqueles que não gostam de mim e que me perseguem, como tantas vezes nos ensinas.

Ajuda-me também porque sou pecador. Nem sempre consigo dar testemunho de Ti como gostaria. Dá-me força para que cada novo dia seja uma oportunidade para ser melhor do que fui ontem.

Obrigado por me perdoares sempre, por me ajudares a levantar depois de cada queda e por nunca desistires de mim.

Sabes que gosto muito de ler livros, jornais e tudo o que me permita aprender. Gosto de conhecer pessoas, culturas e formas diferentes de ver a vida. E, quanto mais conheço o mundo, mais certeza tenho de que jamais encontrei — nem encontrarei — alguém como Tu.

Poderia escrever páginas e mais páginas sobre aquilo que representas na minha vida. Mas Tu sabes que me sinto profundamente feliz por ser um dos Teus seguidores. Não me incomoda minimamente quando me gozam ou não me levam a sério por acreditar em Ti. Tenho orgulho em fazer parte daqueles que Te amam e por um dia Te terem aceite como o único Salvador da sua vida.

Sei que alguns dizem que sigo a doutrina do carpinteiro de Nazaré, Aquele que sofreu horrores e morreu na cruz por amor à humanidade. E eu sorrio, porque sei em Quem acredito.

Sabes, mudaste a minha vida. Graças a Ti encontro força para continuar, energia para lutar e esperança para recomeçar. A Tua presença é fundamental para mim. A minha alegria nasce de Ti e, por isso, tudo o que faço procuro fazê-lo porque Te tenho no meu coração.

Obrigado, Jesus, porque sem Ti não consigo imaginar a minha vida. Ela pertence-Te e é por isso que sou verdadeiramente feliz.

Recebe um abraço deste Teu amigo.

Que a Tua paz continue connosco, hoje e sempre.

Cláudio Anaia

claudioanaia@hotmail.com

Clube dos Poetas Mortos

 

Viver o verdadeiro “carpe diem” começa na coragem de pensar pela própria cabeça.

Há obras que não terminam quando acabam. Continuam connosco, em silêncio, a trabalhar por dentro. Foi isso que me aconteceu depois de ver, no passado domingo, a peça Clube dos Poetas Mortos, no Teatro da Trindade INATEL.

Saí de lá profundamente tocado, como já tinha acontecido quando vi o filme há muitos anos. A figura do professor John Keating voltou com força, com a sua forma simples, mas profundamente humana, de olhar para a vida. Uma forma que nos empurra, quase em silêncio, a viver com mais verdade, mais consciência e mais intensidade.

O professor não ensinava apenas literatura. Mais do que isso, ensinava os seus alunos a pensar pela sua própria cabeça, a questionar o que lhes era imposto como verdade e a procurar a sua própria voz. Nunca lhes dizia o que deviam pensar. Mostrava-lhes, isso sim, que pensar por si próprios é um ato de liberdade. E talvez seja isso que mais nos marca.

No regresso a casa, durante a viagem de barco entre Lisboa e o Barreiro, fui tomado por esse impacto. A peça ainda estava viva em mim. E senti necessidade de escrever. De parar um pouco dentro do ritmo do dia e dar forma ao que estava a sentir.

Clube dos Poetas Mortos é um dos meus filmes preferidos. Não apenas pela história, mas pelo que desperta em nós. É uma dessas obras que regressam sempre nos momentos em que nos perguntamos como estamos a viver, e, sobretudo, se estamos mesmo a viver.

“Carpe diem” tornou-se uma expressão repetida até perder, muitas vezes, o seu peso. Mas a verdade é simples, viver o presente, não adiar a vida, não deixar que o medo decida por nós.

Ao pensar nisso, é inevitável olhar para o mundo à nossa volta. Vivemos numa sociedade que fala muito de liberdade de pensamento e de expressão, mas onde, tantas vezes, quem pensa pela própria cabeça acaba por não ser bem recebido. No trabalho, na política, nas organizações, até nas relações mais próximas, há quem questione, quem procure compreender antes de aceitar, quem não se deixa moldar facilmente, e isso, por vezes, isola. Torna-se desconfortável para os outros. E esse desconforto pode transformar-se em muitos casos em afastamento.

É curioso como, tantos anos depois, a mensagem de John Keating continua tão atual. Ele não queria alunos que repetissem ideias. Queria pessoas capazes de pensar por si próprias, de construir as suas próprias convicções e de viver com a coragem de ser diferentes quando a consciência assim o pedisse. Talvez hoje nos falte precisamente isso, menos repetição, mais pensamento próprio.

No meu percurso pessoal e profissional, essa ideia tem sido uma espécie de bússola. Nem sempre é fácil. Nem sempre é compreendida. Mas aprendi a aceitá-la como parte de quem sou. Pensar pela própria cabeça tem um preço, mas também tem um valor que não sei viver sem ele.

“Carpe diem” não é viver sem consequências. É viver com consciência, mas sem adiar o essencial. É dar valor às coisas pequenas, uma conversa, uma palavra, um gesto, que, às vezes, mudam mais do que imaginamos.

A vida ganha sentido quando não a vivemos apenas para nós próprios. Quando há partilha, quando há entrega, quando há a vontade sincera de deixar alguma coisa boa nas pessoas que cruzam o nosso caminho.

No fundo, talvez seja isto, não adiar quem somos, mesmo quando o mundo parece pedir outra coisa. E, ainda assim, continuar a acreditar.

Cláudio Anaia

O maior homem é o que está de joelhos

 

A verdadeira grandeza do homem mede-se pela profundidade da sua fé, não pela altura da sua posição.

 Não é estar acima de ninguém que muda alguma coisa; não é a altura a que se chega, nem o lugar que se ocupa sobre os outros. O que realmente transforma o homem é a forma como ele se coloca perante a vida, e muitas vezes isso acontece de joelhos.

Porque é nesse gesto simples e silencioso que o homem deixa de querer controlar tudo e passa a entregar. A pressa cede lugar à escuta, e a arrogância dá espaço à verdade. De joelhos, o homem não se diminui; reencontra o seu lugar: o da consciência e da humildade. O maior homem não é o que se impõe aos outros, nem aquele que ocupa posições de destaque na empresa, no clube ou na política. É aquele que, em silêncio, se coloca de joelhos diante de Deus.

Ajoelhar em oração não é sinal de fraqueza, mas de coragem interior. É reconhecer limites, fragilidades e a necessidade de algo maior do que nós. Quando o homem se ajoelha diante de Deus, não foge da vida; aprende a vivê-la de outra forma. Não se coloca acima do mundo, mas em ligação com aquilo que o sustenta. Na oração, deixa de precisar de provar tudo. Deixa de viver apenas na força própria e passa a escutar, confiar e entregar. Nesse momento discreto, muitas vezes invisível aos olhos do mundo, acontece algo essencial: o encontro entre a fragilidade humana e a presença de Deus.

A verdadeira grandeza talvez não esteja na altura a que alguém chega, mas na profundidade da sua fé; não no ruído que faz, mas no silêncio em que se coloca diante do Criador. Esta verdade não se vive apenas nos momentos solenes.

Quando me sento à mesa, em casa, num café ou num restaurante para tomar uma refeição, , faço sempre a minha oração e o sinal da cruz. Há quem olhe com estranheza, mas esse gesto não é uma exibição. É apenas a forma de me colocar em sintonia com Deus.

 Para mim, Deus não é a última opção. É a primeira.

Quem ora não vive com pressa de mais; vive com outra paz, uma paz que não depende do lugar, nem do olhar dos outros, nem do ruído à sua volta. É uma paz que nasce da certeza de que não caminhamos sozinhos. Talvez seja isso que muitos não compreendam: ajoelhar ou orar em silêncio não é afastar-se da vida, é habitá-la com mais verdade.

O maior homem é, afinal, aquele que sabe ajoelhar-se em oração, não para fugir do mundo, mas para o compreender melhor; não para desistir da vida, mas para a viver com mais sentido.

E nesse gesto simples e repetido pode estar uma das formas mais profundas de caminhar para a felicidade.

Cláudio Anaia

(Foto tirada na Catedral de nossa Senhora da Assunção em Tanger. 04-06-2026)

O desafio humano na era da inteligência artificial

 

Entre o progresso e a pressa, corre-se o risco de esquecer o essencial: a dignidade da pessoa humana.

A encíclica Magnifica Humanitas (Magnífica Humanidade), do Papa Leão XIV, não se limita a uma reflexão sobre tecnologia. Na verdade, ela toca no coração das grandes tensões sociais do nosso tempo: o trabalho, a economia, a política global e a forma como tratamos o outro na vida em sociedade.

Desde logo, há uma ligação histórica evidente: o diálogo direto com a tradição inaugurada pelo Papa Leão XIII na Rerum Novarum. Se Leão XIII respondeu à Revolução Industrial e às profundas desigualdades do mundo operário do século XIX, Leão XIV procura agora responder a uma nova transformação estrutural da sociedade: a revolução digital e a inteligência artificial. Em ambos os casos, a preocupação é a mesma: a defesa da dignidade humana perante sistemas económicos e tecnológicos que tendem a ultrapassar o controlo ético da sociedade.

O ponto central da encíclica é claro: o ser humano não pode ser reduzido a uma peça funcional de um sistema produtivo. Num mundo onde a automação e a inteligência artificial avançam a grande velocidade, o risco não é apenas a mecanização de tarefas, mas a substituição silenciosa da própria centralidade do humano.

A crítica à lógica do lucro surge aqui com força. Quando tudo passa a ser medido por eficiência, produtividade e rentabilidade, a sociedade começa a perder o sentido do bem comum. O trabalho deixa de ser realização humana e passa a ser apenas um custo ou um recurso. E, quando isso acontece, a dignidade fica esquecida e ignorada.

Daqui nasce a exigência de justiça social. O progresso tecnológico, para ser legítimo, não pode produzir apenas riqueza concentrada; tem de gerar inclusão, proteção e equilíbrio. Caso contrário, a modernização transforma-se num mecanismo de desigualdade acelerada.

A encíclica insiste também na urgência de recuperar o diálogo. Num tempo marcado pela polarização, pela agressividade e pela fragmentação social, o Papa lembra que sem escuta não há sociedade, apenas ruído. O diálogo verdadeiro exige tempo, respeito e abertura à diferença — algo cada vez mais raro na cultura digital.

No plano internacional, surge o apelo ao multilateralismo. Nenhum país consegue enfrentar sozinho os desafios da tecnologia, das migrações, do clima ou da paz. O mundo interligado exige cooperação, instituições fortes e uma visão global do bem comum.

Um dos alertas mais fortes do texto é o combate à cultura da indiferença. A indiferença social não é neutralidade: é uma forma de desistência moral. Habituar-se ao sofrimento dos outros é um dos sinais mais perigosos de uma sociedade que começa a perder a sua consciência ética.

Ao mesmo tempo, a encíclica rejeita de forma clara as visões transhumanistas que procuram ultrapassar ou substituir a condição humana através da tecnologia. Para Leão XIV, não há algoritmo, máquina ou sistema que possa substituir a consciência, a alma, o amor, o perdão ou a dimensão espiritual da pessoa humana.

Na minha opinião, a Magnifica Humanitas é mais do que um documento religioso. É um espelho do nosso tempo. Um tempo em que a tecnologia cresce de forma exponencial, mas onde a pergunta essencial continua a ser a mesma: estamos a evoluir como sociedade ou apenas como máquinas mais sofisticadas?

No fim, tudo regressa ao essencial: nenhuma inovação faz sentido se o ser humano deixar de ser o centro.

Cláudio Anaia

Quando o problema precisa de sair de nós

O que nos assusta por dentro muitas vezes perde força quando encontra o outro.

A minhas férias em Goa, sem dúvida deixaram marcas em mim, nesse período, numa festa de aniversário de uma criança, para a qual fui convidado, assisti a uma intervenção pública de um padre que me deixou a pensar. No meio da celebração, num contexto simples e aparentemente leve e descontraído, acabou por partilhar uma história profundamente reveladora sobre a forma como muitas vezes lidamos com aquilo que nos pesa interiormente. Contou que uma senhora tinha ido ter com ele, aflita, dizendo que carregava um grande problema e que vivia aquela situação com uma angústia constante, procurando uma resposta imediata, algo que lhe devolvesse alguma paz ou, pelo menos, um caminho claro para sair daquele estado de inquietação. O padre, no entanto, não lhe deu uma solução direta nem tentou desmontar o problema naquele momento. Em vez disso, disse-lhe algo inesperado e até desconcertante: “Durante uma semana, fale com várias pessoas. Depois volte cá e falamos.” A senhora saiu sem perceber totalmente o sentido daquela orientação, mas seguiu o conselho. Uma semana depois, voltou a encontrar-se com o sacerdote e, de forma quase surpreendente, disse-lhe apenas: “Já nem me lembro do problema que me trouxe aqui.”

Esta resposta, simples e quase desarmante, abre espaço para uma reflexão que vai muito para além da situação concreta. Vivemos hoje numa sociedade onde muitos problemas ganham dimensão não apenas pela sua natureza real, mas sobretudo pela forma como são vividos em isolamento. Crescem no silêncio, alimentados pela repetição mental, pela ausência de confronto com outras perspetivas e pela tendência, cada vez mais comum, de nos fecharmos dentro da nossa própria leitura do mundo. Falamos constantemente e estamos ligados o tempo todo, mas isso não significa que exista verdadeira partilha. Há comunicação em excesso, mas escassez de encontro real e, quando não há encontro, o risco é ficarmos presos dentro da nossa própria narrativa, onde tudo se amplifica e ganha um peso que muitas vezes não teria se fosse exposto ao olhar do outro.

O gesto daquele padre não foi o que se poderia esperar, porque não procurou resolver o problema no imediato nem oferecer uma resposta pronta, antes procurou retirar aquele sofrimento do isolamento em que estava fechado, devolvendo-o ao contacto humano, à diversidade de vozes e à realidade partilhada, e isso muda tudo. Há situações que não precisam apenas de respostas rápidas, mas de serem colocadas novamente em circulação na vida, no diálogo e no encontro com os outros. No fundo, esta história lembra-nos algo simples, mas cada vez mais esquecido: nem tudo o que pesa dentro de nós tem a dimensão que assume quando estamos sozinhos com ele. Muitas vezes, o maior problema não é aquilo que sentimos, mas o facto de o vivermos sozinhos tempo demais.

Cláudio Anaia

A maior vitória é não nos tornarmos iguais a quem nos fere

 

Ser livre é não responder ao mal com o mesmo mal, porque o sábio não se rebaixa ao nível de quem o provoca.

Vivemos tempos estranhos e complicados. Um tempo em que a agressividade parece muitas vezes recompensada, em que o ruído vale mais do que a serenidade e onde a reação imediata substitui quase sempre a reflexão. Basta olhar para as redes sociais, para a política, para certos ambientes profissionais e, infelizmente, até dentro da própria Igreja e da própria família: há pessoas que ferem, atacam, manipulam e seguem caminho como se nada tivesse acontecido.

E é muitas vezes, neste cenário que se joga uma das maiores medidas da nossa humanidade: não na forma como reagimos quando somos feridos, mas na decisão consciente de não nos tornarmos iguais a quem nos fere.

Porque a dor tem esse poder subtil e perigoso. Pode endurecer-nos. Pode empurrar-nos para a vingança, para a frieza, para a lógica do “eu também faço igual”. Há quem, depois de ser traído, aprenda a trair. Quem, depois de ser humilhado, escolha humilhar. Quem, depois de ser ferido, passe a viver como se ferir os outros fosse uma forma legítima de equilíbrio.

Mas é neste ponto que se separa a reação da grandeza.

Ser maior não é não cair na dor. É não deixar que a dor nos transforme em algo que não queremos ser. É precisamente quando somos atingidos que se revela aquilo que somos por dentro. E a verdadeira grandeza humana não está em devolver o mal recebido, mas em recusar-se a reproduzi-lo.

Há uma diferença profunda entre justiça e vingança. A justiça protege, estabelece limites, corrige o que está errado. A vingança, pelo contrário, contamina quem a pratica. E é por isso que não há vitória nenhuma em responder à agressão com a mesma agressão. Pode dar uma sensação momentânea de equilíbrio, mas deixa sempre um vazio mais fundo.

Ser maior do que quem nos fere não é fraqueza. É maturidade. É domínio interior. É liberdade. Porque quem reage igual ao agressor deixa de ser livre, passa a ser reflexo do outro. E ninguém se torna verdadeiramente livre quando passa a viver condicionado pela dor que recebeu.

Há ainda um outro ponto, muitas vezes esquecido: quando escolhemos não ser iguais a quem nos agride, estamos a interromper um ciclo. Estamos a impedir que a violência se reproduza. Estamos a recusar que a dor que recebemos continue a ser passada adiante. Isso é uma forma silenciosa de resistência e, ao mesmo tempo, de construção de humanidade.

Nem sempre é fácil. Especialmente quando a ferida vem de perto, da família, da Igreja, de lugares onde se esperava cuidado e não conflito. Mas talvez seja exatamente nesses lugares que esta escolha ganha mais valor. Porque é aí que a tentação de retribuir é maior — e é aí que a grandeza se torna mais visível.

No fundo, ser maior não é ter o poder de ferir. É ter a consciência de que esse poder existe… e ainda assim recusá-lo. É olhar para quem nos magoou e não permitir que essa pessoa determine o tipo de pessoa que nós nos tornamos.

Porque a verdadeira vitória não é vencer o outro. É não perder a nossa própria essência no caminho.

Cláudio Anaia

claudioanaia@hotmail.com

Velha Goa por Carlos Fernandes num artigo de 1954

Não te deixes derrubar, Acredita no Amor !!

 

Há músicas que ficam connosco porque dizem aquilo que, às vezes, não sabemos explicar. “Acredita no Amor”, dos Quinta do Bill, é uma dessas canções.

Lembra-nos que, mesmo depois das quedas e das dúvidas, o amor continua a ser um lugar possível para recomeçar.

Porque acreditar no amor é, no fundo, acreditarmos na vida que é possível sermos melhores, sermos felizes.

Não podes deixar de ouvir.

Estou de férias em Goa, na Índia.

 

Goa não se visita apenas com os olhos. Sente-se com a memória, com a fé e com o coração.

Viajar é, muitas vezes, atravessar geografias. Mas há viagens que são muito mais do que deslocações físicas. São encontros inesperados com a memória, com a cultura e com pessoas que acabam por dar alma aos lugares. A minha passagem por Goa tem sido exatamente isso.

Chegar à Índia é mergulhar num universo intenso de cores, aromas, espiritualidade e movimento constante. Um país profundamente marcado pela tradição hindu, pelos templos, pelas buzinas incessantes, pelos mercados cheios de vida e por uma energia humana difícil de explicar por palavras.

Mas Goa é diferente.

Tem uma identidade própria. Um ambiente onde o Oriente e o Ocidente parecem coexistir de forma natural, quase silenciosa.

Ao caminhar por algumas ruas e becos, há momentos estranhos e fascinantes para um português. Entre igrejas antigas, fachadas coloniais e pequenos detalhes do quotidiano, surgem palavras em português, apelidos familiares, referências católicas, imagens de santos e histórias que atravessaram séculos. Em certos instantes, sente-se que a história continua ali, discreta, mas viva.

Em Goa, Portugal não desapareceu. Transformou-se em memória viva.

Um dos momentos mais marcantes desta viagem foi a visita a Velha Goa, um lugar que impressiona profundamente. Caminhar entre igrejas monumentais, ruínas carregadas de história e espaços de forte espiritualidade é como atravessar séculos num só dia. Ali respira-se uma herança religiosa e histórica imensa, onde a presença missionária de São Francisco Xavier ainda ecoa na memória coletiva e na dimensão espiritual do lugar.

Há ali uma grandeza silenciosa, uma espécie de solenidade que não precisa de explicação. Saí de lá com uma sensação difícil de descrever: a de ter tocado numa parte viva da História.

No passado Domingo, vivi também um momento particularmente especial e inesperado: assistir a uma missa celebrada em português, em Goa. Num território tão distante de Portugal, ouvir novamente a língua portuguesa dentro de uma igreja, acompanhada pela liturgia católica, teve para mim um significado profundamente emotivo.

Foi impossível não sentir uma ligação intensa entre passado e presente, entre culturas e memórias que continuam vivas deste lado do mundo. Mais do que uma celebração religiosa, foi um momento de encontro com a história, com a identidade e também comigo próprio.

Confesso que foi um daqueles instantes simples, mas verdadeiramente inesquecíveis.

Tenho tido o privilégio de estar hospedado numa antiga casa histórica do século XVI, um espaço carregado de simbolismo e memória. Paredes antigas, ambientes silenciosos e a sensação permanente de que cada corredor guarda histórias de outras épocas. Mais do que um alojamento, é quase uma viagem dentro da própria alma goesa.

Mas aquilo que verdadeiramente marca uma viagem são as pessoas.

Tenho sido acolhido com enorme carinho por um grande amigo português que trabalha atualmente na Índia e pela sua mãe, uma senhora goesa de quase 87 anos, que vive em Portugal. A sua presença simboliza, de certa forma, essa ponte humana e cultural entre dois países separados pela distância, mas unidos por séculos de ligação histórica.

Talvez seja isso que torna Goa tão especial. Não é apenas um lugar turístico. É um território de encontros. Um espaço onde diferentes culturas, religiões e identidades aprenderam, ao longo do tempo, a coexistir.

Num país maioritariamente hindu, encontrar comunidades católicas tão presentes, igrejas cheias de história e sinais da presença portuguesa, desperta inevitavelmente reflexão. Não sobre colonialismo ou nostalgia fácil, mas sobre aquilo que permanece nas pessoas, nos hábitos, na fé e nas memórias coletivas.

Goa não é Portugal na Índia. Nem é apenas Índia com influência portuguesa. Goa é algo único. Um lugar com identidade própria, construída ao longo dos séculos entre o mar, a fé, as especiarias, as diferenças culturais e os afetos humanos.

E percebo agora que há lugares que não se deixam visitar. Deixam-se viver.

Goa não fica no mapa. Fica na memória.

Cláudio Anaia