A Fé Não Pode Ser Espectadora

 

«Um bom católico deve meter-se na política.» -  Papa Francisco

A afirmação do Papa Francisco, «um bom católico deve meter-se na política», encerra uma profundidade muito maior do que a sua aparente simplicidade deixa antever. Não é um comentário circunstancial nem uma tomada de posição partidária. É uma interpelação moral, espiritual e cívica dirigida a uma sociedade onde a indiferença, o individualismo e o esvaziamento ético parecem ganhar terreno.

Vivemos um tempo paradoxal. Nunca existiram tantos instrumentos de participação, tanta liberdade de expressão e tanto acesso à informação. Ainda assim, cresce o afastamento dos cidadãos da vida pública. Muitos desistiram da política porque deixaram de acreditar nela. Outros refugiaram-se numa espiritualidade intimista, desligada da realidade concreta do sofrimento humano. E não faltam aqueles que, absorvidos pelas exigências da sobrevivência quotidiana, perderam a disponibilidade para pensar o bem comum. É neste contexto que as palavras de Francisco adquirem um alcance quase profético.

Quando fala de política, o Papa não se refere apenas a partidos, eleições ou maiorias parlamentares. Fala da polis, da cidade enquanto espaço de convivência, responsabilidade e destino partilhado. Fala da forma como escolhemos distribuir oportunidades, proteger os mais vulneráveis, promover a justiça e preservar a dignidade de cada pessoa.

Esta visão está perfeitamente alinhada com o cristianismo. Desde a sua origem, o Evangelho nunca foi apenas uma proposta de salvação individual. Cristo falou dos pobres, dos excluídos, da fome, da hipocrisia, da exploração e do abuso do poder. A fé cristã nasceu inseparável da preocupação pelo outro e da inquietação perante o sofrimento humano.

É dessa herança que nasce a doutrina social da Igreja. A fé não se esgota na oração nem na profissão de princípios abstratos. Exige compromisso com a realidade. Não basta proclamar valores; é necessário traduzi-los em escolhas concretas. A neutralidade perante a injustiça dificilmente pode ser apresentada como uma virtude cristã.

Ao afirmar que um bom católico deve envolver-se na política, Francisco confronta uma das grandes tentações do nosso tempo: a da fuga. A fuga para a crítica permanente, para o conforto das redes sociais, para uma religiosidade sem consequências públicas ou para o cinismo resignado de quem repete que «são todos iguais».

O problema é que a política não fica suspensa quando os cidadãos de consciência se afastam. Os espaços deixados vazios acabam inevitavelmente ocupados por quem vê o poder como um fim em si mesmo. É assim que prosperam os extremismos, os populismos e todas as formas de radicalização que corroem as democracias.

Importa, porém, evitar um equívoco. Francisco não propõe uma política confessional nem pretende transformar a religião num instrumento de poder. A História demonstra, com demasiada frequência, os perigos da fusão entre as autoridades política e religiosa. O que o Papa defende é outra coisa: uma política inspirada por princípios éticos, aberta ao diálogo e orientada pelo serviço.

Uma fé amadurecida não fabrica inimigos nem absolutiza ideologias. Humaniza a política. Recorda que por detrás das estatísticas existem pessoas; que uma economia sem ética produz exclusão; que o progresso sem humanidade gera solidão; e que o desenvolvimento material, quando perde de vista a dimensão espiritual, acaba por empobrecer a própria condição humana.

Talvez um dos maiores dramas da modernidade tenha sido a pretensão de substituir a transcendência por ideologias apresentadas como soluções definitivas para todos os problemas. Muitas dessas promessas acabaram por gerar violência, opressão e desumanização. Como observou James H. Billington, diversos movimentos revolucionários assumiram características quase religiosas, exigindo uma adesão absoluta aos seus projetos e tratando a dissidência como heresia.

Francisco surge, neste contexto, como uma voz de resistência a essa lógica. Recorda que a política deve permanecer consciente dos seus limites. Não é um espaço de redenção absoluta, mas de serviço imperfeito, diálogo permanente e procura paciente do bem comum.

As suas palavras são também um apelo à coragem. Participar na vida pública exige disponibilidade para ouvir, capacidade de aceitar a diferença e sentido de responsabilidade. Exige construir onde tantos preferem comentar, criar pontes onde outros levantam muros e servir quando é mais fácil procurar protagonismo.

Nenhuma democracia sobrevive apenas com espectadores.

No fundo, é essa a verdadeira mensagem de Francisco. A fé não pode reduzir-se a um refúgio privado perante o caos do mundo. Deve traduzir-se numa presença transformadora na sociedade, não através da imposição ou da arrogância moral, mas por meio da compaixão, da justiça e da responsabilidade.

Porque uma das formas mais exigentes, e mais autênticas, de amar o próximo é trabalhar para que a sociedade se torne um lugar mais justo e humano para todos, sem excepção.

Cláudio Anaia

A Dignidade não se negocia

 

O verdadeiro valor de uma sociedade mede-se pela forma como protege a dignidade de cada pessoa, sobretudo dos mais pobres e dos mais vulneráveis.

 Há quem atravesse a vida indiferente à injustiça. E há quem recuse aceitar o silêncio como forma de viver. Pertence a este segundo grupo quem acredita que a consciência deve pesar mais do que o conforto do silêncio.

 Ao longo desta reflexão, há uma ideia central que atravessa todo o texto: a dignidade humana não se negocia. Não depende de estatutos, de cargos políticos ou empresariais, nem de conveniências. Não pode ser relativizada em função das circunstâncias ou dos interesses do momento. Ou existe para todos, ou deixa de ser dignidade.

Por isso, impõem-se questões essenciais: para que servem as leis? Para que servem as declarações de direitos humanos? Para que servem todas as convenções e os discursos solenes se, perante a injustiça, tantas vezes nada se faz? Uma sociedade que proclama princípios, mas não os concretiza corre o risco de esvaziar a própria ideia de justiça.

 Ao longo da vida, tive a oportunidade de circular por altos gabinetes, conhecer políticos influentes, conviver em diversos meios da sociedade e conversar com grandes empresários e figuras públicas. Esse contacto directo permitiu-me observar, por dentro, realidades que raramente chegam ao conhecimento de quem está fora desses círculos de decisão.

Mas, depois de tudo o que vi e vivi, ficou-me uma conclusão que me marcou profundamente: em demasiados casos, o centro das preocupações não era o bem comum, nem a justiça, nem a melhoria da sociedade. Era, acima de tudo, a preservação do estatuto, do poder e, muitas vezes, a proteção dos círculos mais próximos, dos amigos, dos aliados e dos interesses pessoais.

 Esta realidade levanta uma pergunta incómoda, mas inevitável: quando o poder se fecha sobre si próprio, o que acontece àqueles que dependem dele? E o que acontece à confiança dos cidadãos nas instituições?

 Neste contexto, cada cidadão tem o dever de agir perante a injustiça. Não é um gesto opcional, nem um ato reservado a alguns. É uma obrigação cívica. Quem assiste em silêncio à violação da dignidade humana acaba, ainda que involuntariamente, por permitir que ela continue.

E essa responsabilidade não distingue funções nem hierarquias. Não importa se alguém é professor, político, líder religioso ou juiz. A obrigação de defender a justiça é universal. Quanto maior a responsabilidade pública, maior deve ser também a exigência moral. Nenhum título isenta alguém da obrigação de agir corretamente.

O silêncio perante a injustiça nunca é neutralidade. É uma escolha. E toda a escolha tem consequências. Há uma verdade dura, mas necessária: quando não defendemos os direitos dos outros, perdemos também algo essencial em nós próprios — a nossa própria dignidade. O silêncio perante o que é errado corrói a integridade interior e normaliza o inaceitável.

Por isso, nunca devemos permanecer calados perante a injustiça. Porque, além de preservarmos o respeito por nós próprios, estamos a fazer aquilo que é certo. E fazer o que é certo nem sempre é fácil. Exige coragem, firmeza e, muitas vezes, exige ir contra a corrente.

É precisamente aí que se mede o valor de uma pessoa e de uma sociedade: na capacidade de não desistir da justiça quando ela é mais necessária.

 Há, porém, uma verdade final que não pode ser ignorada: o cidadão não pode continuar a ser passivo. A passividade perante a injustiça transforma-se, inevitavelmente, em cumplicidade com o mundo que se critica. Quem não age, quando pode agir, aceita implicitamente aquilo que diz rejeitar.

No fim, a justiça não vive apenas nas leis escritas. Vive, sobretudo, nas escolhas diárias de cada cidadão. Enquanto houver quem recuse o silêncio perante a injustiça, haverá sempre esperança de uma sociedade mais digna, mais consciente e mais humana.

 A dignidade não tem preço. Tem consequências. São essas consequências que distinguem quem apenas passa pela vida de quem verdadeiramente faz a diferença. Porque, no fim, o valor de uma pessoa não se mede pelo que diz, mas pelo que faz. As palavras podem impressionar; os actos revelam quem realmente somos.

 Cláudio Anaia

"Obrigado, Mãe"

A Federação Portuguesa pela Vida (FPV) manifesta a sua perplexidade perante a Deliberação ERC/2026/187 (PUB-TV), pela qual a Entidade Reguladora para a Comunicação Social (ERC) determinou a abertura de processos de contraordenação contra a TVI/CNN Portugal e a Medialivre, na sequência da exibição do conteúdo audiovisual "Obrigado, Mãe".

Parece-nos que a ERC está a fazer opções que revelam uma preocupante análise subjetiva, ideológica e até incoerência de critérios, que resulta da leitura da própria deliberação. O vídeo em causa veicula uma mensagem de valorização da Vida: o acolhimento de um filho cuja mãe decidiu não abortar.

 Perante este conteúdo, a ERC considera que há ilegalidade e que a mensagem seria "suscetível de influir negativamente na formação da personalidade de crianças e adolescentes". Cumpre perguntar: influência negativa, qual? A de os levar a valorizar a Vida humana? Lembramos também que a lei portuguesa consagra a interrupção voluntária da gravidez como uma possibilidade e não como um dever. 

Desse modo, retratar com carga emotiva uma das duas alternativas legais não a torna ilegítima. Acresce também o facto de a própria deliberação da ERC reconhecer que a comunicação analisada tinha “natureza híbrida”, associando uma finalidade promocional a uma "mensagem político-ideológica dominante". Foi essa dominância ideológica, apurada caso a caso pelo regulador, que levou a ERC a tratar a peça como publicidade que tem por objeto ideias de conteúdo político. Ora, se a qualificação jurídica de uma campanha comercial passa a depender de o regulador identificar qual é a sua "mensagem ideológica dominante", então esse mesmo crivo deve valer para todas as campanhas comerciais de temática social, independentemente da sua área de atuação, produtos apresentados ou dimensão do anunciante. A FPV reconhece o dever da ERC de fiscalizar a correta identificação da publicidade - matéria técnica e legítima. 

Contestamos a introdução de um critério subjetivo, o da "mensagem ideológica dominante", cuja aplicação seletiva ameaça precisamente o pluralismo que a deliberação diz querer proteger. A FPV defenderá sempre que o debate sobre a defesa da Vida humana se faça de forma aberta, plural e leal. É por isso que a FPV exige ao regulador que aplique com coerência os critérios que já o vinculam — sem que a valorização da Vida humana, protegida pela própria Constituição da República, possa ser tratada como uma mensagem de menor dignidade no espaço público. 

 Federação Portuguesa pela Vida

 

Festival de Almada: Do Asfalto às Redes Sociais

 

Hoje, ser afetivo é cada vez mais um risco social. Num tempo em que um gesto pode ser descontextualizado e julgado em segundos, O Beijo no Asfalto recorda-nos que a compaixão continua a ser uma das maiores vítimas do preconceito, do sensacionalismo e da velocidade com que se condenam pessoas inocentes.

Ontem no Festival de Almada  tive a oportunidade de assistir a O Beijo no Asfalto, de Nelson Rodrigues, numa produção do Teatro Nacional São João, com encenação de Tónan Quito.

Saí da sala com a sensação de ter visto muito mais do que um espetáculo. Vi um espelho da sociedade contemporânea. É precisamente essa a grande força dos clássicos: continuam a falar connosco, mesmo quando foram escritos há mais de seis décadas.

Durante a representação, ocorreu-me várias vezes que Nelson Rodrigues parecia ter escrito esta obra para o mundo das redes sociais. Estreada em 1960, a sua mensagem encaixa de forma quase perfeita na realidade de 2026.

A história é simples. Um homem, mortalmente atropelado, faz um último pedido: um beijo. Arandir, movido apenas pela compaixão, satisfaz esse desejo. O que deveria ser recordado como um gesto profundamente humano transforma-se numa condenação pública. Os factos deixam de interessar. O preconceito, a insinuação e o sensacionalismo tomam conta da narrativa.

Nelson Rodrigues mostra como uma sociedade pode fabricar um culpado sem necessidade de provas. O jornalista Amado Ribeiro não procura a verdade; procura uma história que desperte emoções, venda jornais e alimente a curiosidade pública. A suspeita torna-se mais poderosa do que os factos.

Enquanto assistia ao espetáculo, não consegui deixar de pensar que, se Nelson Rodrigues escrevesse O Beijo no Asfalto hoje, Amado Ribeiro talvez não fosse jornalista. Seria um influenciador digital ou um criador de conteúdos com milhões de seguidores. O beijo seria gravado por um telemóvel, publicado em segundos e transformado num fenómeno viral. Antes de qualquer explicação, surgiriam hashtags, comentários indignados, vídeos de reação e julgamentos sumários.

Hoje, o velho sensacionalismo encontrou um aliado poderoso: o algoritmo.

As plataformas digitais privilegiam aquilo que gera maior envolvimento. E poucas coisas captam tanto a atenção como a polémica, a indignação e o escândalo. A economia da atenção recompensa quem acusa primeiro, não quem verifica melhor. A mentira, repetida milhares de vezes, ganha uma aparência de verdade.

Foi precisamente essa atualidade que mais me impressionou. A encenação não se limitou a reviver um clássico do teatro brasileiro; revelou como os mecanismos da demonização permanecem praticamente inalterados. Mudaram os meios de comunicação, mas continuam presentes o preconceito, a manipulação da opinião pública e a facilidade com que se destrói a reputação de alguém.

Os antigos boatos de bairro foram substituídos pelos tribunais das redes sociais. Nos comentários, qualquer utilizador se sente juiz. A presunção de inocência desaparece perante a pressão dos "gostos", das partilhas e das tendências do momento. Em poucas horas, uma pessoa pode ser condenada sem direito a defesa.

Talvez seja essa a maior lição de O Beijo no Asfalto. A verdadeira coragem não está apenas em realizar um gesto de humanidade, como fez Arandir. Está também em resistir à tentação de julgar antes de compreender, de partilhar antes de verificar e de condenar antes de conhecer os factos.

Saí do Festival de Almada convencido de que tinha assistido a uma das produções mais marcantes desta edição. O Beijo no Asfalto não é apenas um clássico do teatro. É um aviso para o nosso tempo. Num mundo dominado pela velocidade da informação e pelos algoritmos, continua a lembrar-nos que nenhuma tecnologia substitui a responsabilidade moral de procurar a verdade antes de condenar alguém.

Mais de seis décadas depois da sua estreia, Nelson Rodrigues continua a fazer-nos uma pergunta incómoda: seremos capazes de preservar a humanidade de um gesto ou continuaremos a sacrificar as pessoas no altar da opinião pública?

 

Cláudio Anaia

Foto : José Caldeira - TNSJ

A Fantástica Feira Medieval de Canha

 

Feira Medieval de Canha regressa de 24 a 26 de Julho  com dimensão internacional

A vila de Canha prepara-se para acolher mais uma edição da sua prestigiada Feira Medieval, que decorrerá nos dias 24,25 e 26 de Julho  de 2026, num evento que continua a afirmar-se como uma das mais relevantes recriações históricas do país.

O reconhecimento da qualidade da Feira Medieval de Canha ultrapassou já as fronteiras nacionais. Por indicação da Federação Portuguesa das Festas Históricas, a Confédération Européenne des Fêtes et Manifestations Historiques distinguiu o certame canhense, reconhecendo o rigor histórico, a qualidade artística e a capacidade de proporcionar uma verdadeira experiência de recriação medieval aos seus visitantes.

Nesta edição, a Feira Medieval de Canha convida o público a viajar até ao século XIII, à Corte de D. Dinis e de D. Isabel de Aragão, a Rainha Santa. Durante três dias, a vila transforma-se num autêntico cenário medieval, onde se cruzam mercadores vindos de outras paragens, artesãos, cavaleiros, músicos, dançarinos, saltimbancos, poetas e personagens históricas que recriam os costumes, os ofícios e as vivências da época.

O programa apresenta uma forte componente cultural e internacional, destacando-se os concertos dos Antikua e Eduardo Ramos, bem como diversas atuações de grupos nacionais e estrangeiros.

Entre os momentos mais aguardados contam-se as “Danses de la Cour Royale”, apresentadas pelo séquito francês que acompanha Isabel de Aragão, a presença dos Sbandieratori do Ducato di Parma e dos músicos da Compagnia La Giostra, da Sicília, numa elegante soirée italiana oferecida ao povo de Canha pela princesa Vataça Lascaris , dama da rainha.

O concerto  de João Mendonza, um dos mais prestigiados tenores portugueses da atualidade, viveu um dos momentos mais marcantes da sua carreira quando, em 2018, o projeto Passione foi convidado pelo Estado do Vaticano.

O público poderá ainda desfrutar de uma envolvente noite árabe, protagonizada pelos grupos Vahdat Ensemble, Al Caravan e  Eduardo Ramos , que trarão ao recinto danças orientais, sufi e thanora, numa celebração da diversidade cultural que marcou o mundo medieval.

O programa inclui ainda teatro de fogo, torneios, ceias medievais, animação itinerante, folguedos populares, demonstrações de artes e ofícios tradicionais e inúmeras atividades para todas as idades.

Com a organização do Círculo de Majalis e apoio da Camara Municipal do Montijo, da Corte Francesa e da Corte Italiana, a Feira Medieval de Canha assume-se cada vez mais como um evento histórico de referência no calendário nacional, distinguindo-se pela sua dimensão cultural, pela qualidade dos seus conteúdos e pelo envolvimento da comunidade local.

Mais do que uma feira temática, Canha oferece uma experiência imersiva na História, onde o património, a cultura e a animação se unem para proporcionar três dias inesquecíveis a milhares de visitantes.

Veja a programação  CLICA AQUI

Carta aberta a Jesus Cristo

 

Olá, amigo Jesus,

Sei que converso contigo todos os dias, na oração. Mas hoje escrevo-Te uma carta aberta para que todos a possam ler e saibam que és o mais importante da minha vida. Que conheçam um pouco daquilo que tantas vezes conversamos.

Jesus, escrevo-Te para agradecer porque estás sempre disponível para me escutar. Apesar de Te preocupares com todos os homens e mulheres do mundo inteiro, és sempre capaz de dedicar uma atenção especial a cada um de nós. E eu sinto isso como se fosse único.

Sei que me escutas. Sinto-o tantas vezes ao longo da minha vida que sei que posso falar-Te de coração aberto. Venho contar-Te as minhas ambições, os meus problemas, as minhas dúvidas, os meus anseios e inquietações. Venho falar-Te do mundo, da paz e da guerra, da esperança e dos medos. Venho até falar-Te de Ti, Jesus.

Sabes, Jesus, continuas a despertar interesse, a ser motivo de grandes debates, a inspirar grandes pesquisas e a suscitar grandes paixões. Não passaste à História. Tu és hoje, como foste ontem e como serás amanhã. Tu és o Senhor. És de sempre.

Há, contudo, algo que me perturba e entristece: como é possível haver pessoas que dizem seguir-Te e que provocam tanta guerra, tanto sofrimento e vivem sem alegria? Tenho de rezar por elas, e esforço-me sinceramente por fazê-lo.

Mas a Tua mensagem é tão simples de compreender. Basta aceitá-la e vivê-la com coerência. Quando isso acontece, a vida torna-se mais simples, porque Tu convences, apaixonas, mobilizas e transformas.

Jesus, ajuda-me a estar cada vez mais disponível para os outros. Ajuda-me a amar até aqueles que não gostam de mim e que me perseguem, como tantas vezes nos ensinas.

Ajuda-me também porque sou pecador. Nem sempre consigo dar testemunho de Ti como gostaria. Dá-me força para que cada novo dia seja uma oportunidade para ser melhor do que fui ontem.

Obrigado por me perdoares sempre, por me ajudares a levantar depois de cada queda e por nunca desistires de mim.

Sabes que gosto muito de ler livros, jornais e tudo o que me permita aprender. Gosto de conhecer pessoas, culturas e formas diferentes de ver a vida. E, quanto mais conheço o mundo, mais certeza tenho de que jamais encontrei — nem encontrarei — alguém como Tu.

Poderia escrever páginas e mais páginas sobre aquilo que representas na minha vida. Mas Tu sabes que me sinto profundamente feliz por ser um dos Teus seguidores. Não me incomoda minimamente quando me gozam ou não me levam a sério por acreditar em Ti. Tenho orgulho em fazer parte daqueles que Te amam e por um dia Te terem aceite como o único Salvador da sua vida.

Sei que alguns dizem que sigo a doutrina do carpinteiro de Nazaré, Aquele que sofreu horrores e morreu na cruz por amor à humanidade. E eu sorrio, porque sei em Quem acredito.

Sabes, mudaste a minha vida. Graças a Ti encontro força para continuar, energia para lutar e esperança para recomeçar. A Tua presença é fundamental para mim. A minha alegria nasce de Ti e, por isso, tudo o que faço procuro fazê-lo porque Te tenho no meu coração.

Obrigado, Jesus, porque sem Ti não consigo imaginar a minha vida. Ela pertence-Te e é por isso que sou verdadeiramente feliz.

Recebe um abraço deste Teu amigo.

Que a Tua paz continue connosco, hoje e sempre.

Cláudio Anaia

claudioanaia@hotmail.com

Clube dos Poetas Mortos

 

Viver o verdadeiro “carpe diem” começa na coragem de pensar pela própria cabeça.

Há obras que não terminam quando acabam. Continuam connosco, em silêncio, a trabalhar por dentro. Foi isso que me aconteceu depois de ver, no passado domingo, a peça Clube dos Poetas Mortos, no Teatro da Trindade INATEL.

Saí de lá profundamente tocado, como já tinha acontecido quando vi o filme há muitos anos. A figura do professor John Keating voltou com força, com a sua forma simples, mas profundamente humana, de olhar para a vida. Uma forma que nos empurra, quase em silêncio, a viver com mais verdade, mais consciência e mais intensidade.

O professor não ensinava apenas literatura. Mais do que isso, ensinava os seus alunos a pensar pela sua própria cabeça, a questionar o que lhes era imposto como verdade e a procurar a sua própria voz. Nunca lhes dizia o que deviam pensar. Mostrava-lhes, isso sim, que pensar por si próprios é um ato de liberdade. E talvez seja isso que mais nos marca.

No regresso a casa, durante a viagem de barco entre Lisboa e o Barreiro, fui tomado por esse impacto. A peça ainda estava viva em mim. E senti necessidade de escrever. De parar um pouco dentro do ritmo do dia e dar forma ao que estava a sentir.

Clube dos Poetas Mortos é um dos meus filmes preferidos. Não apenas pela história, mas pelo que desperta em nós. É uma dessas obras que regressam sempre nos momentos em que nos perguntamos como estamos a viver, e, sobretudo, se estamos mesmo a viver.

“Carpe diem” tornou-se uma expressão repetida até perder, muitas vezes, o seu peso. Mas a verdade é simples, viver o presente, não adiar a vida, não deixar que o medo decida por nós.

Ao pensar nisso, é inevitável olhar para o mundo à nossa volta. Vivemos numa sociedade que fala muito de liberdade de pensamento e de expressão, mas onde, tantas vezes, quem pensa pela própria cabeça acaba por não ser bem recebido. No trabalho, na política, nas organizações, até nas relações mais próximas, há quem questione, quem procure compreender antes de aceitar, quem não se deixa moldar facilmente, e isso, por vezes, isola. Torna-se desconfortável para os outros. E esse desconforto pode transformar-se em muitos casos em afastamento.

É curioso como, tantos anos depois, a mensagem de John Keating continua tão atual. Ele não queria alunos que repetissem ideias. Queria pessoas capazes de pensar por si próprias, de construir as suas próprias convicções e de viver com a coragem de ser diferentes quando a consciência assim o pedisse. Talvez hoje nos falte precisamente isso, menos repetição, mais pensamento próprio.

No meu percurso pessoal e profissional, essa ideia tem sido uma espécie de bússola. Nem sempre é fácil. Nem sempre é compreendida. Mas aprendi a aceitá-la como parte de quem sou. Pensar pela própria cabeça tem um preço, mas também tem um valor que não sei viver sem ele.

“Carpe diem” não é viver sem consequências. É viver com consciência, mas sem adiar o essencial. É dar valor às coisas pequenas, uma conversa, uma palavra, um gesto, que, às vezes, mudam mais do que imaginamos.

A vida ganha sentido quando não a vivemos apenas para nós próprios. Quando há partilha, quando há entrega, quando há a vontade sincera de deixar alguma coisa boa nas pessoas que cruzam o nosso caminho.

No fundo, talvez seja isto, não adiar quem somos, mesmo quando o mundo parece pedir outra coisa. E, ainda assim, continuar a acreditar.

Cláudio Anaia

O maior homem é o que está de joelhos

 

A verdadeira grandeza do homem mede-se pela profundidade da sua fé, não pela altura da sua posição.

 Não é estar acima de ninguém que muda alguma coisa; não é a altura a que se chega, nem o lugar que se ocupa sobre os outros. O que realmente transforma o homem é a forma como ele se coloca perante a vida, e muitas vezes isso acontece de joelhos.

Porque é nesse gesto simples e silencioso que o homem deixa de querer controlar tudo e passa a entregar. A pressa cede lugar à escuta, e a arrogância dá espaço à verdade. De joelhos, o homem não se diminui; reencontra o seu lugar: o da consciência e da humildade. O maior homem não é o que se impõe aos outros, nem aquele que ocupa posições de destaque na empresa, no clube ou na política. É aquele que, em silêncio, se coloca de joelhos diante de Deus.

Ajoelhar em oração não é sinal de fraqueza, mas de coragem interior. É reconhecer limites, fragilidades e a necessidade de algo maior do que nós. Quando o homem se ajoelha diante de Deus, não foge da vida; aprende a vivê-la de outra forma. Não se coloca acima do mundo, mas em ligação com aquilo que o sustenta. Na oração, deixa de precisar de provar tudo. Deixa de viver apenas na força própria e passa a escutar, confiar e entregar. Nesse momento discreto, muitas vezes invisível aos olhos do mundo, acontece algo essencial: o encontro entre a fragilidade humana e a presença de Deus.

A verdadeira grandeza talvez não esteja na altura a que alguém chega, mas na profundidade da sua fé; não no ruído que faz, mas no silêncio em que se coloca diante do Criador. Esta verdade não se vive apenas nos momentos solenes.

Quando me sento à mesa, em casa, num café ou num restaurante para tomar uma refeição, , faço sempre a minha oração e o sinal da cruz. Há quem olhe com estranheza, mas esse gesto não é uma exibição. É apenas a forma de me colocar em sintonia com Deus.

 Para mim, Deus não é a última opção. É a primeira.

Quem ora não vive com pressa de mais; vive com outra paz, uma paz que não depende do lugar, nem do olhar dos outros, nem do ruído à sua volta. É uma paz que nasce da certeza de que não caminhamos sozinhos. Talvez seja isso que muitos não compreendam: ajoelhar ou orar em silêncio não é afastar-se da vida, é habitá-la com mais verdade.

O maior homem é, afinal, aquele que sabe ajoelhar-se em oração, não para fugir do mundo, mas para o compreender melhor; não para desistir da vida, mas para a viver com mais sentido.

E nesse gesto simples e repetido pode estar uma das formas mais profundas de caminhar para a felicidade.

Cláudio Anaia

(Foto tirada na Catedral de nossa Senhora da Assunção em Tanger. 04-06-2026)

O desafio humano na era da inteligência artificial

 

Entre o progresso e a pressa, corre-se o risco de esquecer o essencial: a dignidade da pessoa humana.

A encíclica Magnifica Humanitas (Magnífica Humanidade), do Papa Leão XIV, não se limita a uma reflexão sobre tecnologia. Na verdade, ela toca no coração das grandes tensões sociais do nosso tempo: o trabalho, a economia, a política global e a forma como tratamos o outro na vida em sociedade.

Desde logo, há uma ligação histórica evidente: o diálogo direto com a tradição inaugurada pelo Papa Leão XIII na Rerum Novarum. Se Leão XIII respondeu à Revolução Industrial e às profundas desigualdades do mundo operário do século XIX, Leão XIV procura agora responder a uma nova transformação estrutural da sociedade: a revolução digital e a inteligência artificial. Em ambos os casos, a preocupação é a mesma: a defesa da dignidade humana perante sistemas económicos e tecnológicos que tendem a ultrapassar o controlo ético da sociedade.

O ponto central da encíclica é claro: o ser humano não pode ser reduzido a uma peça funcional de um sistema produtivo. Num mundo onde a automação e a inteligência artificial avançam a grande velocidade, o risco não é apenas a mecanização de tarefas, mas a substituição silenciosa da própria centralidade do humano.

A crítica à lógica do lucro surge aqui com força. Quando tudo passa a ser medido por eficiência, produtividade e rentabilidade, a sociedade começa a perder o sentido do bem comum. O trabalho deixa de ser realização humana e passa a ser apenas um custo ou um recurso. E, quando isso acontece, a dignidade fica esquecida e ignorada.

Daqui nasce a exigência de justiça social. O progresso tecnológico, para ser legítimo, não pode produzir apenas riqueza concentrada; tem de gerar inclusão, proteção e equilíbrio. Caso contrário, a modernização transforma-se num mecanismo de desigualdade acelerada.

A encíclica insiste também na urgência de recuperar o diálogo. Num tempo marcado pela polarização, pela agressividade e pela fragmentação social, o Papa lembra que sem escuta não há sociedade, apenas ruído. O diálogo verdadeiro exige tempo, respeito e abertura à diferença — algo cada vez mais raro na cultura digital.

No plano internacional, surge o apelo ao multilateralismo. Nenhum país consegue enfrentar sozinho os desafios da tecnologia, das migrações, do clima ou da paz. O mundo interligado exige cooperação, instituições fortes e uma visão global do bem comum.

Um dos alertas mais fortes do texto é o combate à cultura da indiferença. A indiferença social não é neutralidade: é uma forma de desistência moral. Habituar-se ao sofrimento dos outros é um dos sinais mais perigosos de uma sociedade que começa a perder a sua consciência ética.

Ao mesmo tempo, a encíclica rejeita de forma clara as visões transhumanistas que procuram ultrapassar ou substituir a condição humana através da tecnologia. Para Leão XIV, não há algoritmo, máquina ou sistema que possa substituir a consciência, a alma, o amor, o perdão ou a dimensão espiritual da pessoa humana.

Na minha opinião, a Magnifica Humanitas é mais do que um documento religioso. É um espelho do nosso tempo. Um tempo em que a tecnologia cresce de forma exponencial, mas onde a pergunta essencial continua a ser a mesma: estamos a evoluir como sociedade ou apenas como máquinas mais sofisticadas?

No fim, tudo regressa ao essencial: nenhuma inovação faz sentido se o ser humano deixar de ser o centro.

Cláudio Anaia

Quando o problema precisa de sair de nós

O que nos assusta por dentro muitas vezes perde força quando encontra o outro.

A minhas férias em Goa, sem dúvida deixaram marcas em mim, nesse período, numa festa de aniversário de uma criança, para a qual fui convidado, assisti a uma intervenção pública de um padre que me deixou a pensar. No meio da celebração, num contexto simples e aparentemente leve e descontraído, acabou por partilhar uma história profundamente reveladora sobre a forma como muitas vezes lidamos com aquilo que nos pesa interiormente. Contou que uma senhora tinha ido ter com ele, aflita, dizendo que carregava um grande problema e que vivia aquela situação com uma angústia constante, procurando uma resposta imediata, algo que lhe devolvesse alguma paz ou, pelo menos, um caminho claro para sair daquele estado de inquietação. O padre, no entanto, não lhe deu uma solução direta nem tentou desmontar o problema naquele momento. Em vez disso, disse-lhe algo inesperado e até desconcertante: “Durante uma semana, fale com várias pessoas. Depois volte cá e falamos.” A senhora saiu sem perceber totalmente o sentido daquela orientação, mas seguiu o conselho. Uma semana depois, voltou a encontrar-se com o sacerdote e, de forma quase surpreendente, disse-lhe apenas: “Já nem me lembro do problema que me trouxe aqui.”

Esta resposta, simples e quase desarmante, abre espaço para uma reflexão que vai muito para além da situação concreta. Vivemos hoje numa sociedade onde muitos problemas ganham dimensão não apenas pela sua natureza real, mas sobretudo pela forma como são vividos em isolamento. Crescem no silêncio, alimentados pela repetição mental, pela ausência de confronto com outras perspetivas e pela tendência, cada vez mais comum, de nos fecharmos dentro da nossa própria leitura do mundo. Falamos constantemente e estamos ligados o tempo todo, mas isso não significa que exista verdadeira partilha. Há comunicação em excesso, mas escassez de encontro real e, quando não há encontro, o risco é ficarmos presos dentro da nossa própria narrativa, onde tudo se amplifica e ganha um peso que muitas vezes não teria se fosse exposto ao olhar do outro.

O gesto daquele padre não foi o que se poderia esperar, porque não procurou resolver o problema no imediato nem oferecer uma resposta pronta, antes procurou retirar aquele sofrimento do isolamento em que estava fechado, devolvendo-o ao contacto humano, à diversidade de vozes e à realidade partilhada, e isso muda tudo. Há situações que não precisam apenas de respostas rápidas, mas de serem colocadas novamente em circulação na vida, no diálogo e no encontro com os outros. No fundo, esta história lembra-nos algo simples, mas cada vez mais esquecido: nem tudo o que pesa dentro de nós tem a dimensão que assume quando estamos sozinhos com ele. Muitas vezes, o maior problema não é aquilo que sentimos, mas o facto de o vivermos sozinhos tempo demais.

Cláudio Anaia

A maior vitória é não nos tornarmos iguais a quem nos fere

 

Ser livre é não responder ao mal com o mesmo mal, porque o sábio não se rebaixa ao nível de quem o provoca.

Vivemos tempos estranhos e complicados. Um tempo em que a agressividade parece muitas vezes recompensada, em que o ruído vale mais do que a serenidade e onde a reação imediata substitui quase sempre a reflexão. Basta olhar para as redes sociais, para a política, para certos ambientes profissionais e, infelizmente, até dentro da própria Igreja e da própria família: há pessoas que ferem, atacam, manipulam e seguem caminho como se nada tivesse acontecido.

E é muitas vezes, neste cenário que se joga uma das maiores medidas da nossa humanidade: não na forma como reagimos quando somos feridos, mas na decisão consciente de não nos tornarmos iguais a quem nos fere.

Porque a dor tem esse poder subtil e perigoso. Pode endurecer-nos. Pode empurrar-nos para a vingança, para a frieza, para a lógica do “eu também faço igual”. Há quem, depois de ser traído, aprenda a trair. Quem, depois de ser humilhado, escolha humilhar. Quem, depois de ser ferido, passe a viver como se ferir os outros fosse uma forma legítima de equilíbrio.

Mas é neste ponto que se separa a reação da grandeza.

Ser maior não é não cair na dor. É não deixar que a dor nos transforme em algo que não queremos ser. É precisamente quando somos atingidos que se revela aquilo que somos por dentro. E a verdadeira grandeza humana não está em devolver o mal recebido, mas em recusar-se a reproduzi-lo.

Há uma diferença profunda entre justiça e vingança. A justiça protege, estabelece limites, corrige o que está errado. A vingança, pelo contrário, contamina quem a pratica. E é por isso que não há vitória nenhuma em responder à agressão com a mesma agressão. Pode dar uma sensação momentânea de equilíbrio, mas deixa sempre um vazio mais fundo.

Ser maior do que quem nos fere não é fraqueza. É maturidade. É domínio interior. É liberdade. Porque quem reage igual ao agressor deixa de ser livre, passa a ser reflexo do outro. E ninguém se torna verdadeiramente livre quando passa a viver condicionado pela dor que recebeu.

Há ainda um outro ponto, muitas vezes esquecido: quando escolhemos não ser iguais a quem nos agride, estamos a interromper um ciclo. Estamos a impedir que a violência se reproduza. Estamos a recusar que a dor que recebemos continue a ser passada adiante. Isso é uma forma silenciosa de resistência e, ao mesmo tempo, de construção de humanidade.

Nem sempre é fácil. Especialmente quando a ferida vem de perto, da família, da Igreja, de lugares onde se esperava cuidado e não conflito. Mas talvez seja exatamente nesses lugares que esta escolha ganha mais valor. Porque é aí que a tentação de retribuir é maior — e é aí que a grandeza se torna mais visível.

No fundo, ser maior não é ter o poder de ferir. É ter a consciência de que esse poder existe… e ainda assim recusá-lo. É olhar para quem nos magoou e não permitir que essa pessoa determine o tipo de pessoa que nós nos tornamos.

Porque a verdadeira vitória não é vencer o outro. É não perder a nossa própria essência no caminho.

Cláudio Anaia

claudioanaia@hotmail.com

Velha Goa por Carlos Fernandes num artigo de 1954

Não te deixes derrubar, Acredita no Amor !!

 

Há músicas que ficam connosco porque dizem aquilo que, às vezes, não sabemos explicar. “Acredita no Amor”, dos Quinta do Bill, é uma dessas canções.

Lembra-nos que, mesmo depois das quedas e das dúvidas, o amor continua a ser um lugar possível para recomeçar.

Porque acreditar no amor é, no fundo, acreditarmos na vida que é possível sermos melhores, sermos felizes.

Não podes deixar de ouvir.

Estou de férias em Goa, na Índia.

 

Goa não se visita apenas com os olhos. Sente-se com a memória, com a fé e com o coração.

Viajar é, muitas vezes, atravessar geografias. Mas há viagens que são muito mais do que deslocações físicas. São encontros inesperados com a memória, com a cultura e com pessoas que acabam por dar alma aos lugares. A minha passagem por Goa tem sido exatamente isso.

Chegar à Índia é mergulhar num universo intenso de cores, aromas, espiritualidade e movimento constante. Um país profundamente marcado pela tradição hindu, pelos templos, pelas buzinas incessantes, pelos mercados cheios de vida e por uma energia humana difícil de explicar por palavras.

Mas Goa é diferente.

Tem uma identidade própria. Um ambiente onde o Oriente e o Ocidente parecem coexistir de forma natural, quase silenciosa.

Ao caminhar por algumas ruas e becos, há momentos estranhos e fascinantes para um português. Entre igrejas antigas, fachadas coloniais e pequenos detalhes do quotidiano, surgem palavras em português, apelidos familiares, referências católicas, imagens de santos e histórias que atravessaram séculos. Em certos instantes, sente-se que a história continua ali, discreta, mas viva.

Em Goa, Portugal não desapareceu. Transformou-se em memória viva.

Um dos momentos mais marcantes desta viagem foi a visita a Velha Goa, um lugar que impressiona profundamente. Caminhar entre igrejas monumentais, ruínas carregadas de história e espaços de forte espiritualidade é como atravessar séculos num só dia. Ali respira-se uma herança religiosa e histórica imensa, onde a presença missionária de São Francisco Xavier ainda ecoa na memória coletiva e na dimensão espiritual do lugar.

Há ali uma grandeza silenciosa, uma espécie de solenidade que não precisa de explicação. Saí de lá com uma sensação difícil de descrever: a de ter tocado numa parte viva da História.

No passado Domingo, vivi também um momento particularmente especial e inesperado: assistir a uma missa celebrada em português, em Goa. Num território tão distante de Portugal, ouvir novamente a língua portuguesa dentro de uma igreja, acompanhada pela liturgia católica, teve para mim um significado profundamente emotivo.

Foi impossível não sentir uma ligação intensa entre passado e presente, entre culturas e memórias que continuam vivas deste lado do mundo. Mais do que uma celebração religiosa, foi um momento de encontro com a história, com a identidade e também comigo próprio.

Confesso que foi um daqueles instantes simples, mas verdadeiramente inesquecíveis.

Tenho tido o privilégio de estar hospedado numa antiga casa histórica do século XVI, um espaço carregado de simbolismo e memória. Paredes antigas, ambientes silenciosos e a sensação permanente de que cada corredor guarda histórias de outras épocas. Mais do que um alojamento, é quase uma viagem dentro da própria alma goesa.

Mas aquilo que verdadeiramente marca uma viagem são as pessoas.

Tenho sido acolhido com enorme carinho por um grande amigo português que trabalha atualmente na Índia e pela sua mãe, uma senhora goesa de quase 87 anos, que vive em Portugal. A sua presença simboliza, de certa forma, essa ponte humana e cultural entre dois países separados pela distância, mas unidos por séculos de ligação histórica.

Talvez seja isso que torna Goa tão especial. Não é apenas um lugar turístico. É um território de encontros. Um espaço onde diferentes culturas, religiões e identidades aprenderam, ao longo do tempo, a coexistir.

Num país maioritariamente hindu, encontrar comunidades católicas tão presentes, igrejas cheias de história e sinais da presença portuguesa, desperta inevitavelmente reflexão. Não sobre colonialismo ou nostalgia fácil, mas sobre aquilo que permanece nas pessoas, nos hábitos, na fé e nas memórias coletivas.

Goa não é Portugal na Índia. Nem é apenas Índia com influência portuguesa. Goa é algo único. Um lugar com identidade própria, construída ao longo dos séculos entre o mar, a fé, as especiarias, as diferenças culturais e os afetos humanos.

E percebo agora que há lugares que não se deixam visitar. Deixam-se viver.

Goa não fica no mapa. Fica na memória.

Cláudio Anaia

Pessoas Tóxicas

 

Há pessoas que se cruzam connosco na nossa vida que não nos elevam; revelam apenas o peso que carregam dentro de si.

Vivemos tempos estranhos. Nunca se falou tanto de empatia, respeito e inclusão e, ainda assim, nunca foi tão comum assistir à banalização da agressividade nas palavras, à arrogância travestida de opinião e ao desprezo silencioso pelos outros.

Há pessoas que caminham entre nós com uma estranha necessidade de diminuir o próximo. Não constroem, destroem. Não elevam, rebaixam. Não dialogam, impõem arrogância. E fazem-no com uma convicção quase inabalável de que estão sempre certas, como se o mundo fosse um espelho onde apenas a sua própria imagem merece existir.

Estas pessoas não vivem apenas nos extremos da sociedade. Estão no trabalho, onde minam colegas em silêncio ou em público. Estão na família, onde palavras duras deixam marcas que, por vezes, levam muito tempo a sarar. Estão entre pseudoamigos, onde a competição substitui a lealdade. E, por vezes, de forma ainda mais dolorosa, surgem também no seio da própria Igreja, onde se esperaria acolhimento, mas onde, tantas vezes, se encontra julgamento.

Lembro-me, com tristeza profunda, de uma história da minha infância. Um vizinho ensinava o filho a reagir com violência sempre que era contrariado. Dizia-lhe que tinha de mostrar força, que tinha de provar que era “homem”. Aquilo que, na altura, me parecia apenas estranho, hoje faz-me perceber muito mais: a violência não começa na idade adulta. Aprende-se. Cultiva-se. Normaliza-se.

E talvez alguns desses adultos que hoje ferem com palavras, que humilham, que esmagam os outros com a sua arrogância, sejam, afinal, o reflexo dessas aprendizagens distorcidas.

Desde criança, muitas vezes fui criticado por ser diferente. Por ser sensível. Por estar próximo das pessoas. Por tentar ser amigo até daqueles que, claramente, não gostavam de mim. Diziam-me que era parvo, ingénuo e tinha falta de firmeza.

Mas hoje sei: não era nada disso. Era uma escolha.

A escolha de não endurecer num mundo que empurra para a frieza. A escolha de não retribuir com a mesma moeda. A escolha de acreditar que a proximidade humana vale mais do que qualquer jogo de poder ou vaidade.

Estive muitos anos na política. Acreditei,  e continuo a acreditar,  que é um espaço nobre, onde o mais importante deveria ser servir. Mas afastei-me. Não por desistir das pessoas, mas por, em muitos casos, não me rever naquele  ambiente.

Porque, demasiadas vezes, encontrei um espaço mal frequentado,  não pelas instituições, mas por atitudes. Uma realidade onde o interesse pessoal se sobrepõe ao bem comum, onde alguns pensam primeiro em si e nos seus e só depois, se sobrar tempo, nos outros.

Assisto a debates televisivos onde o objetivo deixou de ser trocar ideias e passou a ser impor vozes. Onde se grita mais do que se escuta. Onde, por momentos, a política perde a sua dignidade e se transforma num ruído constante.

E é aqui que tudo se cruza. Porque esta toxicidade não é isolada,  é transversal. Está na política, como está na sociedade. Alimenta-se da mesma raiz: o ego desmedido, a falta de empatia, a incapacidade de reconhecer valor no outro.

Vivemos, por isso, muitas vezes numa sociedade de pedra. Uma sociedade onde o outro deixou de ser visto como pessoa e passou a ser tratado como obstáculo, concorrente ou irrelevante. Onde a sensibilidade é confundida com fraqueza e a empatia com ingenuidade.

Mas a pedra não sente. E talvez seja esse o maior perigo: tornarmo-nos todos um pouco mais duros, mais frios, mais indiferentes, como forma de sobrevivência.

Mas não tem de ser assim.

Talvez o verdadeiro ato de coragem, hoje, seja outro: continuar a sentir. Continuar a respeitar. Continuar a acreditar que é possível discordar sem destruir, afirmar sem humilhar, viver sem querer esmagar o outro.

Porque, no fim, as pessoas tóxicas não se medem pelo barulho que fazem, mas pelo vazio que deixam.

E uma sociedade que aceita isso como normal corre o risco de perder aquilo que a torna verdadeiramente humana.

Talvez a mudança comece em cada um: na forma como se escolhe viver, falar e tratar quem se cruza no caminho. Não é possível controlar os outros, mas é possível recusar alimentar a dureza, a indiferença e a agressividade que tantas vezes dominam o quotidiano. Fazer diferente, hoje, é um acto de consciência e de coragem , é escolher não ser mais uma pedra, mas parte da construção de uma sociedade mais humana, mais próxima e mais verdadeira.

Cláudio Anaia

O que faz uma mãe quando dois filhos gémeos querem ser padres ?

Conheceu o marido na rádio. Casaram, têm quatro filhos, dos quais o Pedro e o Afonso que são gémeos. Ambos foram para o seminário, decisões difíceis para os pais e as irmãs. Dora, supranumerária do Opus Dei, fala da alegria de ter dois gémeos que hoje em dia já são padres.

Este vídeo é datado de  10-11-2021. 

A Arrogância Invisível dos pequenos gestos

"Às vezes, um gesto tão pequeno como um toque acidental revela muito mais sobre o estado da nossa sociedade do que imaginamos."

Regressava de Paris cansado, depois de dias intensos a caminhar pela cidade, a dormir pouco e a tentar aproveitar cada momento da viagem. Como acontece muitas vezes quando viajamos, chega um momento em que só queremos regressar a casa, ao nosso espaço, ao nosso descanso.

O voo correu normalmente. Nada de extraordinário. Mas foi já no final do percurso, depois de aterrar em Lisboa, que aconteceu algo aparentemente banal — e que, ainda assim, me deixou a pensar.

Depois de sair do avião, fomos transportados de autocarro até ao terminal. No momento de sair, com a minha mochila às costas, toquei sem querer no ombro de uma senhora que estava ao meu lado. Foi um toque leve, claramente acidental, daqueles que acontecem todos os dias em qualquer aeroporto do mundo, onde centenas de pessoas circulam com malas, mochilas e pressa.

De imediato pedi desculpa.

A senhora olhou para mim com um ar de profunda reprovação e abanou a cabeça. Pensei que talvez não tivesse ouvido e voltei a pedir desculpa, explicando que tinha sido sem querer. Mas a reação manteve-se: um olhar duro, um gesto de desaprovação e uma atitude de clara irritação.

Seguiu caminho como se tivesse sido alvo de uma grande ofensa.

Confesso que fiquei surpreendido. Não pelo incidente em si — porque não houve, de facto, incidente nenhum — mas pela forma como muitas pessoas hoje parecem reagir à vida e aos outros.

Vivemos numa sociedade onde cresce, cada vez mais, uma espécie de arrogância silenciosa. Há pessoas que caminham pelo mundo com o nariz empinado, como se estivessem permanentemente acima dos outros, como se qualquer pequeno episódio do quotidiano fosse uma afronta pessoal.

Um toque acidental transforma-se numa ofensa.

Um pedido de desculpa deixa de ter valor.

E a simples convivência humana parece tornar-se um exercício de tensão.

Pergunto-me muitas vezes o que está por trás disto.

Talvez seja o stress.

Talvez o cansaço da vida moderna.

Talvez frustrações acumuladas.

Ou talvez uma cultura cada vez mais centrada no ego, onde muitos acreditam que o mundo gira exclusivamente à sua volta.

O que me inquieta não é o episódio em si, que é insignificante. O que me inquieta é aquilo que ele revela sobre o nosso tempo: uma crescente incapacidade de lidar com os outros com normalidade, tolerância e, sobretudo, com alguma leveza.

Todos cometemos pequenos erros no dia a dia. Todos nos cruzamos, esbarramos, interrompemos ou atrapalhamos uns aos outros sem intenção. Faz parte da vida em sociedade.

É por isso que existem palavras simples como “desculpe”.

Mas para que uma sociedade funcione, também é preciso algo igualmente simples: saber aceitar um pedido de desculpa.

Talvez precisemos todos, de vez em quando, de baixar um pouco o nariz, aliviar o peso do ego e lembrar que, no fundo, estamos todos apenas a tentar chegar ao mesmo lugar: viver em comunidade  e com mais amor e  paz..

https://osetubalense.com/opiniao/a-arrogancia-invisivel-dos-pequenos-gestos/

Razões para ser Católico

Quando me pediram para refletir sobre as razões para ser católico, a primeira questão que coloquei a mim próprio foi esta: antes de ser católico, sou verdadeiramente cristão?

Esta distinção é importante, porque muitas vezes se confunde a Igreja enquanto Corpo de Cristo com a sua dimensão institucional e hierárquica. Ao longo da história, alguns dos seus membros não souberam transmitir fielmente os ensinamentos de Cristo, deixando-se influenciar por interesses políticos ou pessoais. Essa realidade contribuiu para o afastamento de muitos.

Vivemos numa sociedade marcada pela pressa e pelo imediatismo. Muitas vezes, rezamos apenas quando precisamos, de forma automática e pouco consciente. Falhamos frequentemente em viver a nossa fé no quotidiano: ignoramos quem precisa de ajuda ao nosso lado, enquanto gastamos em coisas supérfluas aquilo que poderia aliviar o sofrimento de outros. Estes comportamentos ajudam a explicar por que tantos deixaram de acreditar na Igreja.

Recordo um episódio marcante da minha vida profissional. Um doente, figura relevante do país, disse-me: “Não sou católico, sou humanista.” Respondi-lhe que, se era verdadeiramente humanista, então, de algum modo, era também crente em Deus, pois Deus manifesta-se no homem. Ele hesitou. Percebi que associava a Igreja a figuras históricas e contextos políticos com os quais discordava, confundindo a instituição com a essência da fé.

Expliquei-lhe que a verdadeira Igreja é a humanidade, da qual todos fazemos parte, tendo Cristo como cabeça. Falei-lhe também do papel do Papa, sublinhando que a fé não implica obediência cega, mas uma adesão consciente e racional, porque a fé não se opõe à razão, antes a ilumina.

No final, disse-me: “Se me tivessem falado assim, talvez a minha relação com Deus tivesse sido diferente.” Respondi-lhe que Deus não é apenas dos crentes, mas de todos.

É com profundo respeito por todas as confissões cristãs, e reconhecendo as fragilidades da Igreja Católica, que agradeço a Deus ser cristão católico. Agradeço pelos tesouros espirituais que nela encontrei.

A Igreja nasceu quando Pedro reconhece em Jesus o Filho de Deus, e Cristo diz lhe: “Tu és Pedro, e sobre esta pedra edificarei a minha Igreja.” Durante os primeiros mil anos, “católico” era praticamente sinónimo de “cristão”. Só mais tarde, com o Grande Cisma, se deu a separação entre Igreja Ocidental/Católica e Oriental/Ortodoxa.

“Católico” significa “universal”. Esta universalidade implica uma visão aberta da humanidade, sem espaço para racismo ou exclusão. Ser católico é, para mim, acreditar que cada pessoa pode contribuir para a transformação da sociedade, tornando-a mais justa e mais humana.

A preocupação com os mais pobres e vulneráveis está no centro desta visão. Deus deseja que todos alcancem a plenitude como seres humanos. Ser católico é estar ao lado dos que lutam por justiça, contra as desigualdades e discriminações, promovendo condições para que cada pessoa se realize plenamente.

Ser católico é também reconhecer Deus no mundo, nas mais diferentes áreas como no trabalho, na cultura, na ciência, nas relações humanas, na família e até nos momentos de lazer. Não há separação entre vida espiritual e vida quotidiana, as duas são caminho de encontro com Deus.

Na minha vida, particularmente como médico, encontro um dos maiores mistérios. Nasci numa pequena aldeia, sem condições básicas, e desde muito cedo senti o desejo de ser médico. Nunca encontrei uma explicação puramente racional para isso. Vejo-o como uma graça, um dom gratuito que deu sentido à minha vida.

Ser médico, para mim, nunca foi apenas uma profissão técnica. Sempre senti que não podia separar a doença da pessoa que sofre. Muitas vezes, os problemas mais profundos dos doentes não são físicos, mas da alma. A verdadeira medicina exige proximidade, empatia e humanidade.

Dou graças a Deus por poder servir através da minha profissão. Mesmo quando me afasto, sei que Ele permanece presente, pronto a acolher-me. Essa é, para mim, a maior prova de amor.

Também eu experimentei a fragilidade da doença. Passei por situações graves que me fizeram compreender melhor quem sofre. Essas experiências reforçaram a minha convicção de que o doente procura mais do que competência técnica. Procura confiança, compreensão e esperança.

Quantas vezes, ao ajudar alguém, sinto que não sou eu o autor da cura, mas apenas instrumento. Como costumo dizer aos meus doentes: “Foi Deus que me deu os meios para o tratar.”

A fé ensina-me que o livre-arbítrio é sagrado. Deus não se impõe, Ele convida. Cabe a cada um escolher o caminho do bem e do amor.

Na Páscoa, celebramos o mistério central da fé cristã: o amor levado até ao extremo. Cristo entrega-se livremente, revelando que o amor vence a morte, que a luz supera as trevas.

Vivemos tempos difíceis, não apenas economicamente, mas sobretudo ao nível dos valores. A ética e a moral parecem, por vezes, desvalorizadas. Mas o cristão não pode aceitar que o fim justifique todos os meios. É chamado a testemunhar que o bem deve prevalecer.

Ser católico não é um conjunto de práticas isoladas. É uma forma de viver e amar sem condições. É dizer “sim” , a Deus, ao outro, e à vida.

E essa continua a ser, para mim, a mais bela razão para ser católico.. 

Fernando Ramalho

Médico; Professor da Faculdade de Medicina de Lisboa 

O verdadeiro caminho para a Felicidade chama-se Simplicidade

A verdadeira grandeza do homem está no seu coração, não nas suas conquistas.

Há uma ideia que a sociedade contemporânea insiste em repetir até à exaustão: quanto mais se tem, mais feliz se é. Dinheiro, estatuto, reconhecimento, poder , tudo parece apontar nessa direção. Mas essa narrativa merece ser questionada

A verdadeira grandeza do homem não está nas suas conquistas exteriores, mas na forma como vive por dentro.

Ao longo da vida, tive contacto com pessoas que alcançaram aquilo que muitos considerariam o topo. E, ainda assim, encontrei nelas algo inesperado: inquietação, pressão constante, e uma espécie de cansaço existencial que não desaparece com o sucesso.

Não é a falta de realização que as consome, é a impossibilidade de parar.

Do outro lado, existem as pessoas simples. Aqueles que vivem do seu trabalho diário, sem holofotes nem necessidade de validação pública. E é aí que surge a grande contradição do nosso tempo: são muitas vezes essas pessoas que vivem com mais equilíbrio interior.

Não porque tenham menos problemas, mas porque não transformaram a vida numa corrida permanente.

No universo do sucesso, instala-se facilmente uma lógica silenciosa: nunca chega. Nunca é suficiente. Há sempre mais um objetivo, mais uma meta, mais um patamar a atingir. E essa dinâmica, embora produtiva aos olhos do mundo, pode ser profundamente desgastante para o espírito humano.

A simplicidade, pelo contrário, devolve espaço ao essencial.

Permite algo que se tornou raro: presença. Estar com os outros sem pressa, viver momentos sem os medir em resultados, e reconhecer valor no que não é mensurável.

A felicidade, afinal, não vive no excesso. Vive na intensidade do que é verdadeiro.

E há um ponto que raramente é dito com clareza: a capacidade de dar é uma das formas mais profundas de liberdade. Ajudar sem cálculo, ouvir sem distração, partilhar sem retorno esperado. É nesse gesto que o ser humano deixa de ser acumulador e passa a ser pleno.

O problema do nosso tempo não é apenas a ambição. É a confusão entre valor e visibilidade.

Vivemos numa cultura que associa importância ao que se mostra, quando muitas vezes o que mais importa é precisamente o que não aparece.  No fim, a conclusão é desconfortável, mas necessária: a felicidade não está no que acumulamos, mas na forma como existimos.

E talvez o maior paradoxo da vida contemporânea seja este, quanto mais procuramos o excesso, mais nos afastamos da paz. E quanto mais abraçamos a simplicidade, mais nos aproximamos de Deus e de nos tornamos pessoas mais felizes e realizadas.

Cláudio Anaia

Papa Leão XIV ( curta biografia)

 

A poucos dias de ir para Roma, para um seminário para jornalistas e comunicadores , com o nome “Vaticano in loco”, que se vai realizar na Pontifícia Universidade da Santa Cruz, em conversa com alguns amigos, apercebi-me de que ainda não conhecem bem a história e o trajecto do actual Papa, Leão XIV.

Por isso, deixo aqui uma curta biografia do actual Pontífice:

O Pastor Global: de Chicago aos Andes

Eleito em 8 de maio de 2025, o Papa Leão XIV (nascido Robert Francis Prevost) marcou a história da Igreja Católica ao tornar-se o 267.º sucessor de São Pedro. Natural de Chicago, Illinois, é o primeiro norte-americano a assumir o papado, trazendo consigo uma trajectória única que une a eficiência administrativa do hemisfério norte à profunda sensibilidade pastoral da América Latina.

Membro da Ordem de Santo Agostinho, Leão XIV dedicou grande parte da sua vida ao Peru, onde foi missionário e bispo de Chiclayo. Essa vivência nos Andes não só lhe valeu a nacionalidade peruana, como também moldou o seu olhar sobre as questões da justiça social e da pobreza. Antes do Conclave, desempenhou funções como Prefeito do Dicastério para os Bispos, no Vaticano, cargo que lhe conferiu um conhecimento profundo da estrutura e dos desafios da Igreja global.

Legado e Visão Diplomática

A escolha do nome Leão XIV é uma homenagem a Leão XIII, autor da encíclica Rerum Novarum. Seguindo essa inspiração, o actual pontífice tem-se focado na defesa dos direitos humanos, no diálogo com o mundo contemporâneo e em reformas administrativas que privilegiam a transparência financeira. A sua acção é vista como um equilíbrio entre a clareza doutrinária e uma compaixão prática, procurando transformar o Vaticano num motor de apoio às missões humanitárias.

No cenário internacional, Leão XIV utiliza a sua herança multicultural para actuar como um mediador ético entre o Norte Global e as nações em desenvolvimento. Com uma abordagem inspirada na intelectualidade agostiniana, defende activamente políticas climáticas e a protecção dos refugiados, reforçando a ideia de uma “Igreja de escuta” e de acolhimento. O seu pontificado consolida-se, assim, como uma ponte de diálogo em tempos de fragmentação geopolítica.

Posturas mais marcantes

• Defesa firme da doutrina moral: Leão XIV tem mantido uma posição clara contra o aborto, rejeitando o chamado “direito ao aborto seguro” em intervenções públicas, sublinhando a centralidade da dignidade humana. Reafirmou também a importância do celibato sacerdotal.
• Combate aos abusos sexuais: exigiu aos bispos de todo o mundo medidas “firmes e decisivas” no tratamento de casos de abuso sexual na Igreja.
• Formação sacerdotal e santidade: defendeu que a formação nos seminários deve centrar-se na santidade e não apenas na competência técnica, criticando a redução do sacerdócio a funções de gestão.
• Crítica à extrema-direita e ao nacionalismo: manifestou-se contra a lógica de exclusão presente em discursos nacionalistas, defendendo uma Igreja aberta e inclusiva.
• Posição pacifista: mantém uma oposição firme à guerra, incluindo no Médio Oriente, afirmando a rejeição de qualquer violência em nome de Deus.
• Dignidade da terra e do trabalho: manifestou apoio a movimentos sociais, defendendo que “terra, teto e trabalho” são direitos fundamentais.
• Estilo litúrgico: adoptou uma postura mais formal na liturgia, sinalizando um reencontro com elementos da tradição.

Ele Vive — A Razão da Minha Vida

 

Hoje não é apenas mais um dia.

Hoje é o dia em que tudo ganha sentido.
O dia em que a esperança vence o medo, em que a vida vence a morte, em que o amor se revela mais forte do que tudo.

Hoje celebramos a Ressurreição.

Jesus Cristo

E para mim, não é apenas uma celebração religiosa — é a confirmação daquilo que dá sentido à minha vida.

Jesus não é apenas o meu Mestre.
É o meu caminho, a minha verdade, a minha vida.
É o amado da minha alma.

Foi ainda muito novo que entreguei a minha vida a Ele.
E desde então, tenho aprendido, todos os dias, o que significa caminhar com alguém que venceu a própria morte.

A Ressurreição não é apenas um acontecimento do passado.
É uma realidade viva.
É a certeza de que, mesmo nos momentos mais escuros, há sempre luz.
De que, mesmo quando tudo parece perdido, há sempre um recomeço.

Quantas vezes, ao longo da vida, enfrentamos as nossas próprias “cruzes”?
Quantas vezes sentimos o peso da dor, da dúvida, da solidão?

Mas hoje recordo — e sinto — que a última palavra nunca é da dor.
A última palavra é da vida.

Jesus ressuscitou… e com isso mostrou-nos que o amor não morre.
Que a entrega vale a pena.
Que a fé não é em vão.

Segui-Lo não é escolher o caminho mais fácil.
É escolher o caminho mais verdadeiro.

É tentar, todos os dias, viver com mais amor, mais humildade, mais compaixão.
É cair e levantar, sabendo que há sempre misericórdia.
É olhar para o outro e ver nele alguém digno de amor.

Hoje, mais do que nunca, sinto que a minha vida só faz sentido porque Ele vive.

Porque se Ele não tivesse ressuscitado, talvez a fé fosse apenas uma memória.
Mas Ele vive — e por isso, a minha fé é presença, é caminho, é transformação.

Neste dia de Ressurreição, renovo dentro de mim aquilo que começou ainda na minha juventude:
a decisão de seguir Jesus.

Não por tradição,
mas por convicção.

Não por hábito,
mas por amor.

E por Ele — o amado da minha alma — vale sempre a pena recomeçar.

E se há algo que desejo, é que a minha vida — com todas as suas imperfeições — possa refletir um pouco dessa luz que hoje celebramos.

Porque no fim…
não é a morte que define a história.

É a vida.
É o amor.
É Cristo vivo em nós.

Cláudio Anaia

A Galinha e a Ordem

 

O problema não é só haver quem arranque penas — é haver quem continue a seguir por migalhas, dando em troca a sua liberdade.

Há histórias simples que dizem mais sobre uma sociedade do que muitos discursos políticos.

Uma delas é a história da galinha.

Um ditador reúne os seus generais e pede-lhes que tragam uma galinha. Quando o animal chega, segura-o e começa, lentamente, a arrancar-lhe as penas. A galinha debate-se, sofre, tenta fugir… mas não consegue. Fica ferida, exposta, vulnerável.

Depois, o ditador pousa-a no chão.

E, como se nada fosse, começa a atirar pequenas migalhas de comida enquanto se afasta.

O inesperado acontece: a galinha, mesmo magoada, segue-o. Aproxima-se. Procura as migalhas. Continua atrás daquele que a feriu.

O ditador olha para os presentes e explica: é assim que se controla.

Esta história não é sobre uma galinha.

É sobre a sociedade.

Sobre uma comunidade que, tantas vezes, aceita o desconforto como normal. Que se habitua à perda de direitos, à erosão da dignidade, à ausência de respeito. Que sofre, murmura… mas continua a seguir, desde que haja pequenas recompensas pelo caminho.

Migalhas.

Mas há outro lado que raramente se conta.

O lado de quem recusa seguir.

O lado de quem olha para a galinha e não vê fraqueza, mas dor. Vê injustiça. Vê manipulação. E decide dizer: isto não está certo.

É aqui que começa a perseguição.

Não a perseguição do ditador — essa é óbvia, quase esperada. Mas a perseguição subtil, silenciosa, muitas vezes cruel, vem dos próprios que seguem. Dos que preferem não questionar. Dos que se sentem incomodados por quem levanta a voz.

Porque quem denuncia o jogo… estraga o jogo.

Falo também por mim.

Mais do que uma vez, senti o peso de ser visto como “desalinhado”, “destravado”, “inconveniente”. Não por fazer mal a alguém, mas por dizer o que penso. Por não aceitar as migalhas como suficientes. Por recusar a lógica de que devemos agradecer a quem nos retira dignidade e depois nos oferece sobras.

Há um preço a pagar por não ser galinha.

E esse preço chama-se isolamento, difamação, crítica, desvalorização. Às vezes, até afastamento.

Mas há também uma liberdade que não tem preço.

A liberdade de não seguir quem me fere. A liberdade de pensar. A liberdade de manter a dignidade, mesmo quando isso incomoda.

Vivemos numa democracia com décadas de história, mas ainda assim marcada por silêncios estranhos. Questionar incomoda. Pensar diferente afasta. Ir mais fundo pode significar ficar sozinho.

E talvez por isso haja quem prefira as migalhas à liberdade.

Mas uma sociedade que se alimenta de migalhas nunca será verdadeiramente livre. Será apenas funcional. Controlada. Previsível.

A verdadeira mudança começa quando alguém deixa de seguir.

Quando alguém, mesmo ferido, decide não voltar atrás de quem o feriu. Quando a consciência se sobrepõe à necessidade imediata. Quando a dignidade fala mais alto do que o medo.

A história da galinha é incómoda.

Mas talvez seja precisamente por isso que precisa de ser contada.

Porque, no fim, a pergunta não é o que faz o ditador.

A pergunta é: porque continuamos nós a segui-lo?

E mais ainda: o que estamos dispostos a perder… para deixar de o fazer?